Читать книгу Die Ehefrau liebt Gruppensex - Isabelle Boves - Страница 3

Die vertraute weiße Tür mit dem goldenen Klopfer und dem Familienwappen der Familie Rochechouart tauchte vor mir auf. Es war ein weißes Schild mit roten Wellen.

Ich strich meinen Regenmantel glatt, um die Regentropfen abzuschütteln, die Zeugen des Schauers waren, der gerade begonnen hatte.

Ich wartete darauf, dass Albert, der Butler des Marquis, mich einließ. Vor einer halben Stunde hatte ich eine eMail vom Sekretär des Marquis erhalten, in dem er mich bat, sofort in einer wichtigen privaten Angelegenheit zu ihm zu kommen.

Beunruhigt durch dieses Drängen von jemand, der sonst das Phlegma in Person war, hatte ich mich sofort auf den Weg gemacht.

Albert öffnete mit ernster Miene die Tür und verneigte sich respektvoll, aber man sah ihm deutlich an, dass ihn etwas bekümmerte. Ohne ein Wort folgte ich ihm in das Arbeitszimmer des Marquis.

Gleich darauf erschien der Ehrenwerte oder vielmehr kam hereingestürzt. Er begrüßte mich nicht einmal, würdigte mich überhaupt keines Blicks. Er trat an seinen Schreibtisch und blätterte so ungestüm in einem Haufen dort liegender Papiere, dass sie im ganzen Zimmer umherflogen.

Schließlich wurde er dessen müde, setzte sich mit schmerzvollem Stöhnen hin, schob die Lippen vor wie ein fetter Frosch und blickte mich durchbohrend an.

Ich war mittlerweile durch sein jetziges ungezügeltes Benehmen so verblüfft, dass ich wie angewurzelt auf der Kante meines Stuhls saß und nervös darauf wartete, dass er mir den Grund seiner Wut enthüllte.

„Verdammte Hure!“, schrie er plötzlich so laut, dass ich fast vom Stuhl kippte. Er schlug mit der Faust auf die Schreibtischplatte. „Dirne, gemeine Nutte — Was starren Sie mich so an, Sie Idiot?“

„Mein lieber Marquis“, erwiderte ich kühl, „ich habe nicht die geringste Ahnung, was das alles soll, aber ich möchte Sie daran erinnern, ich bin nur auf Ihre Bitte hergekommen.“

Ich zog die ausgedruckte eMail aus meiner Tasche und warf sie auf den Schreibtisch. Er musterte das Papier einen Augenblick verständnislos, als wäre es in einer Geheimschrift geschrieben oder chinesisch, und begann sich dann allmählich wieder zu beruhigen, wieder der alte beherrschte Aristokrat zu werden.

„Ja, ja...“, murmelte er vor sich hin. „Es stimmt, es stimmt. Hören Sie, mein Lieber“, fuhr er entschuldigend fort, „verzeihen Sie mir. Ich bin nicht ganz bei mir, wie Sie sehen. Bin ein bisschen erregt. Aber wollen Sie nicht etwas trinken?“

Und kaum hatte er das gesagt, goss er mir aus der in seinem Schreibtisch versteckten Cognacflasche ein beträchtliches Quantum ein.

„Ich will mir eine lange Vorrede ersparen, Brissac.“

Wenn er erregt ist, nennt er mich immer bei meinem Nachnamen.

„Brissac, ich habe guten Grund zu der Annahme, dass ich ein... ein ...“, er senkte scheu die Stimme, „ein betrogener Ehemann bin!“

Ich war so überrascht, dass ich das Glas fast auf den Boden fallen ließ.

„Ja“, schrie er, „bei Gott ich wurde betrogen! Ein furchtbarer, stinkender, jämmerlicher alter gehörnter Ehemann!“

Trotz seines wilden Zorns sah ich eine Träne im Winkel seines linken Auges. Sie glitt auf den Rand seiner Brille, blieb in dessen Mitte hängen und drohte bei jeder Bewegung seines Kopfes durch den Raum zu fliegen. Anscheinend verdunkelte sie sein Gesichtsfeld, denn ich sah, wie er die Brille abnahm, diese an seinem Revers rieb und wieder aussetzte.

„Großer Gott“, rief ich und überlegte, was ich sonst noch sagen könnte.

Ich muss zugeben, es war eine erschreckende Kunde für mich, die seltsame Bilder in meinem Innern beschwor. Ein Haufen Spitzenhöschen lagen bunt durcheinander auf einem Bett mit dem Wappen des Marquis. Etwas bewegte sich inmitten des Haufens, wand sich in einem immer schneller werdenden Rhythmus, sodass das Bett wie ein vom Sturm gepeitschter Schoner schaukelte, bis plötzlich die Höschen wie eine Rakete explodierten und ein riesiger Hintern sichtbar wurde. Aus seinen verborgenen Spalten ergoss sich ein Strom geschmolzener Lava mit der Gewalt des Niagara über das ganze Bett. Als der Strom versiegt war, senkte sich der Hintern wieder, und eine Sekunde lang erschienen die angemalten Augen der Marquise, zwinkerten mir lüstern zu, und das Bild verschwand wieder.

Der Marquis war in Schweigen versunken. Es war fast quälend, diesen sonst so heiteren Mann dumpf vor sich hinbrüten zu sehen.

„Hören Sie“, sagte ich und stand auf, „es hat keinen Sinn, dass Sie sich so verzehren, und wenn Sie mir nicht die Einzelheiten schildern, wie kann ich Ihnen dann helfen?“

Der alte Knabe brauchte nichts weiter als etwas Mitgefühl.

„Sie haben wie ein Freund gesprochen. Was hat es für einen Zweck, wie ein verletzter Stier zu brüllen?“

Er setzte sich in seinen Sessel zurück, steckte sich eine Zigarre an und schob mir die Kiste hin, damit ich mich ebenfalls bediene. Nachdem er eine Weile stumm geraucht hatte, fuhr er fort:

„Nun, Brissac, Sie können sich denken, dass das, was ich Ihnen gerade berichtet habe, nicht erst heute passiert ist. Nein, das nagt schon eine ganze Zeit an mir. Natürlich war ich wie jeder Ehemann aufgebracht, oder, richtiger gesagt, empört. Es sind da gewisse untrügliche Zeichen, die verraten, dass meine Frau mir untreu ist. Ich will nicht bei ihnen verweilen. Es ist besser, gar nicht daran zu denken. Dennoch, als ich Verdacht zu schöpfen begann, habe ich sie genau beobachtet. Ich behielt alles bei mir, sodass sie gar nicht auf den Gedanken kam, dass ich sie verdächtigte, die Hure.“

„Haben Sie sie je in flagranti ertappt?“, fiel ich ein.

„Nein, noch nicht“, sagte er wütend. „Und darum zehrt das so an mir. Ich habe ihr im ganzen Haus nachspioniert. Ich bin ihr nachgegangen, wenn sie ausging. Ich habe sie keinen Moment aus den Augen gelassen, und nicht ein einziges Mal ist es mir gelungen, sie dabei zu ertappen. Ist das nicht merkwürdig?“

„Ja, das ist es“, gab ich zu, „aber vielleicht bedeutet es, dass sie Sie gar nicht betrügt.“

„Wollen Sie damit sagen, dass das alles nur eine Ausgeburt meiner Fantasie ist?“

Er war in seinen Gefühlen verletzt und blickte mich vorwurfsvoll an, als hätte ich ihn damit beleidigt, dass ich andeutete, seine Frau sei vielleicht treu.

„Keineswegs, keineswegs“, beeilte ich mich, meinen Fauxpas zu überspielen. „Ich meine nur, es ist seltsam, dass Sie sie nie auf frischer Tat haben ertappen können.“

„Ha“, lachte er sarkastisch, „sie ist sehr ausgekocht und in weiblichen Tricks höchst versiert. Man wird sie nie überraschen, wenn sie mit jemandem schläft.“

„Hm“, sagte ich, „es sieht so aus. Aber vielleicht sollten Sie lieber warten, bis Sie sie ertappt haben, ehe Sie überall verkünden, Sie seien ein betrogener Ehemann.“

„Ja, vielleicht“, sagte er skeptisch. „Aber ich habe meine eigenen Pläne. Und darum habe ich Sie hergebeten. Sie müssen mir helfen. Zusammen wird uns vielleicht glücken, was mir allein nicht geglückt ist.“

„Sie meinen, Sie möchten, dass ich Ihnen dabei helfe, ihrer Gemahlin nachzuspionieren?“

„Nein, nicht eigentlich. Dafür ist sie zu gerissen. Ich denke an etwas anderes. Ich möchte, dass Sie sich in ihr Vertrauen einschleichen. Wie? Das überlasse ich Ihnen. Aber ich bin sicher, sie wird Ihnen dann alles sagen.“

„Nennt man das nicht Vertrauensmissbrauch?“

„Mir ist's gleich, wie man's nennt, Brissac, wenn ich nur der Sache auf den Grund komme.“

Schließlich überredete er mich dazu, ihm zu helfen. Ich sollte Gast im Hause sein, und es sollte mir an nichts fehlen. Als Lohn für meinen Aufenthalt würde man mir jeden Wunsch erfüllen. Ich war entzückt über die Aussicht, an allem teilzuhaben, was der Reichtum des Marquis an Genüssen bot.

Albert führte mich, wieder mit ernster Miene, in ein Zimmer, das für mich zurechtgemacht worden war. Es war groß und elegant, wenn auch in dem etwas bizarren Geschmack, für den der Marquis bekannt ist, eingerichtet.

Durch die Glastür sah man eine Fülle von Bäumen, die überall in dem riesigen, das Haus umgebenden Park einzeln oder in Gruppen standen. Ich trat auf den Balkon hinaus, der sich um das ganze Haus herumzuziehen schien.

Es begann schon dunkel zu werden, und von irgendwoher hörte ich Musik. Da es bis zum Abendessen noch Zeit war, beschloss ich zu duschen und mich in aller Ruhe umzuziehen. Ein Schrank mit der notwendigen Garderobe stand mir zur Verfügung. Ha, dachte ich, der alte Fuchs hat dieses Komplott schon seit langem vorbereitet.

Ein Klopfen an die Tür riss mich aus meinen Gedanken, und ohne mir etwas dabei zu denken, rief ich: „Herein“ und vergaß dabei ganz, dass ich splitternackt mitten im Zimmer stand.

Ein Zimmermädchen kam mit einem Stapel Bettwäsche in den Armen herein. Um mich zu bedecken, ehe sie mich im Adamskostüm sah, ergriff ich das oberste Laken und schlang es um mich. Das arme Mädchen, das nicht wusste, was geschehen war und warum, ließ die Wäsche fallen und fiel über sie. Sie blickte wie ein verängstigtes Tier zu mir auf.

Ich sah sicher komisch aus in meiner Toga, in der ich an einen römischen Senator erinnerte, und sie hielt mich wohl für einen Geist. Um sie zu beruhigen, beugte ich mich über sie, aber noch ehe ich ein Wort sagen konnte, fiel sie in Ohnmacht.

Ein äußerst zartfühlendes Geschöpf, dachte ich.

Ihr enganliegendes schwarzes Kleid bildete einen beunruhigenden Kontrast zu der leuchtend weißen Bettwäsche. Wenn auch ihr Gesicht fast so bleich war wie die Laken, ihre Arme waren entzückend rosa. Als ich mich bückte, um sie hochzuheben und aufs Bett zu legen, bemerkte ich eine halb herausgerutschte Brust, die in dem Bemühen, die Fesseln zu sprengen, fast barst.

Ich konnte nicht widerstehen, musste ihr einen Kuss geben. Als ob er nur darauf gewartet habe, quoll der herrliche Busen triumphierend aus seiner Falle heraus.

Vor meinen Augen reckte sich eine kleine süße Warze, darum bettelnd, dass man sie liebkose. Meine Zunge sprang zu diesem Zweck wie eine vorschnellende Schlange heraus, um diese zarte Knospe behutsam zu massieren, und webte ein feuchtes Netz um sie herum.

Unmerklich richtete sich die kleine Knospe auf, und beim Anblick ihrer provozierenden Steifheit spürte ich, wie mein Glied unter meiner improvisierten Toga anschwoll.

Mit jedem Pulsschlag schwoll es stärker, bis ich spürte, dass der Kopf bis zum Bersten voll war. Wie der Stab eines Dirigenten begann es feierlich auf und ab zu schwingen. Es zuckte und kochte vor Ungeduld, konnte kaum noch an sich halten.

Ihr Kleid war über die Schenkel hochgerutscht, und man sah schwarze Spitze, die den köstlichen Anblick noch köstlicher machte. Meine Finger strichen sanft über ihre anmutigen Glieder, tasteten sich wie Diebe in eine Region vor, die meinen Augen noch verborgen war, deren wundervolle Symmetrie ich aber schon ahnte.

Alles an diesem lieblichen Geschöpf war gepflegt, vielversprechend und harmonisch. Nicht ein Pickel oder Fleckchen war zu sehen. Meine schnell arbeitenden Finger fanden ihren Weg im Dunkel, und plötzlich entdeckten sie die ersten krausen Haare an ihrer Möse. Behutsam streichele ich die Lippen ihrer Vagina entlang.

Die Vulva rollte und wagte zwischen meinen Fingern, wurde feucht und warm. Der Matrose zwischen meinen Beinen bettelte, in See stechen zu dürfen.

In wilder Gier riss ich ihr das Höschen herunter, und Vagina enthüllte sich meinem zuckenden Pint. Vorsichtig ergriff ich ihre Beine, spreizte diese und setzte meine Eichel an ihrer Spalte an.

Das Zimmermädchen war unverändert bewusstlos.

Ich wurde mutiger und schob meinen harten Schwanz langsam in das heiße Loch ihrer Scheide. Als ich mich komplett in ihrer Möse versenkt hatte, begann ich sie zu ficken. Rein und raus, vorsichtig aber doch befriedigend.

Währenddessen lag sie so still wie eine Tote da, bis es mir kam und ich meinen Samen in sie ergoss. Sie stöhnte auf, klemmte in einem plötzlichen Krampf Arme und Beine zusammen und umklammerte meinen Bohrer.

Langsam schlug sie die Augen auf und blickte mich liebevoll an.

„O, e' etait formidable. Ah, oui! Ah oui!“

Sie küsste mich leidenschaftlich auf den Mund und presste mich an sich. Unsere Zungen begegneten sich, und mit der Ruhe war es dahin. Aber diesmal war sie lebendig.

Ihre Hüften lebten, und ihr Hintern lebte, und wir sprangen und rangen, stießen und schoben, schaukelten und rollten uns wie zwei ausgelassene Gören. Unsere Ärsche zitterten beide, als wir im letzten Orgasmus keuchten. Ich trennte mich von ihr und zog den schlaffen Schlauch aus ihrer Möse.

Sie presste ihn an ihren Bauch und bedeckte mich mit Küssen.

„Wie heißt du?“, fragte ich das Mädchen.

„Helene. Und du?“

„Henri de Brissac.“

„Ach, das ist ein schöner Name...“

Und angstvoll erhob sie sich. Ich fragte mich, was sie plötzlich habe, und packte sie an der Taille, aber sie sagte, sie sei schon zu lange geblieben und habe Angst, entdeckt zu werden.

Mit Bedauern ließ ich sie gehen. Sie versprach wiederzukommen, sobald sich eine Gelegenheit böte. Ich sah auf meine Uhr. Ich hatte gerade noch Zeit, mich zum Abendessen anzuziehen. Wirklich, dachte ich bei mir, meine Aufgabe hier ist gar nicht so übel.

Das Haus des Marquis, spürte ich, enthielt viel Interessantes, und ich sollte schon bald dahinterkommen, dass die Wirklichkeit meine Träume übertraf.