Читать книгу Poesía - José García Nieto - Страница 51

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Te he llamado esta noche —cuatro de la mañana—

cuando mi insomnio hacía su balance sin cifras,

cuando estaban los álamos —¡tan lejos de mi almohada!—

diciéndole a la luna su verso delgadísimo.

Te he llamado esta noche y he abreviado distancias

con mis ojos abiertos, casi desorbitados,

buscadores de oro, donde la sombra, entera,

derramaba su vino capaz e interminable.

Te he llamado esta noche con la voz que me nace

con alas y con remos desde mi cuerpo inmóvil

para buscar tu sueño deseado y distante.

Si un día te llegara, aunque ahora lo desee,

yo no sería nunca para ti más que un ruido

de otoño derramado dentro de tus cabellos.

Poesía

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