Читать книгу Альманах «Литературная Республика» № 2/2018 - Коллектив авторов - Страница 12

Под крышей небосвода

Идёт печали месса.

Слышны ветров аккорды

В конце сезонной пьесы.

Плывут по небу тучи.

Рвёт ветер. Моросит.

Наряд листвы от Гуччи

Под дождиком висит.

Я листиком осенним

Сорвался и кружусь.

Из этой карусели,

Жаль, в лето не вернусь.

А карусельщик Время,

Промозглый и смурной,

Вращает жизни бремя

Озябшею рукой.

Опять забегала прислуга,

Ворота дворник отворил.

И на крыльцо спешат супруги

Гостей приветить, кто прибыл.

Сегодня жарко. Марь над далью.

Колышет веером шитьё.

Все дамы в шляпках под вуалью

Щебечут что-то о своём.

Уже вкусив аперитива,

Всё громче слышен спор мужчин

С тем, кто не видит негатива

В паденьи акций без причин.

Вот, наконец, позвали к чаю.

«Поплыли» обществом на зов

Степенно, плавно, величаво.

(Из дома слышен бой часов).

Столы в саду уже накрыты.

Стоит густой манящий дух.

Варенье в вазочки налито.

Гоняет мальчик веткой мух.

Гудят три медных самовара,

Несёт кухарка пироги.

Девица тащит из подвала

С наливкой в каплях бутыли.

И чаепитье состоялось

Под женский смех, бокалов звон.

Из чаш веселие плескалось,

И до темна – гитары стон!

Стихи об ужасах войны

Писать я просто не могу:

Как «волки» грызли плоть страны,

К чужому рвались очагу.

Но иногда взрывает грудь

Боль, пережитая страной.

Военных лет прошедший путь!

Незримо связан он со мной.

Ну, что сказать про сволочей[5],

Что жгли дома моих отцов?

Торчали трубы от печей

Печальным кладбищем домов.

Я не могу вам передать,

Как «мессер[6]» воя, сеял страх,

И в ужасе металась мать

Во ржи с младенцем на руках.

Как о блокаде рассказать?

Как голодали столько дней,

Как город должен был стоять

Под градом бомб, в смертях людей?

Как эшелоны, будто скот,

Везли и пленных, и юнцов[7]

(В концлагеря и для работ),

Богатства храмов и дворцов.

Рвались фашисты оторвать

Союза[8] лакомый кусок.

Но наш народ смог не отдать

Врагам и малый уголок!

Писать об ужасах войны…

Нет! Это – не моя стезя!

Но (в этом нет моей вины)

Забыть, что было – грех!

     Нельзя!

Простите нас, ушедшие, живые,

Что многое понять нам не дано!

Непонятые наши, дорогие,

Почтенье Вам явить пора давно.

Прости меня, моя родная мама!

С тобою не шептался до утра.

Я знал, что ты ждала, что ты скучала.

Но я спешил: – Работа ждёт. Пора! —

Прости, отец, я мало был с тобою,

Не обсуждал те огненные дни,

Когда за Родину с другими встал стеною,

Сбежав на фронт, сынам полков сродни.

Досталось Вам, и молодым, и старым.

Вы вынесли бои и адский труд.

Вы из руин страну свою подняли,

Вы знали, что такое «соли пуд».

Наградами своими не кичились!

Вы просто жили и растили нас.

Когда мы повзрослели, Вы мирились:

– Не едут дети. Заняты сейчас! —

Простите нас, что мы не замечали,

Как немощность, крадучась, подошла.

Смиренно одиночество встречали

Без злости, без обиды. Жизнь прошла…

Непонятые наши дорогие!

Простите нас – мы так торопим жизнь!

Мы невнимательны, закрыты. Мы другие.

Но благодарны Вам за счастье – просто жить!

О, этот флёр твоей любви!

Нет, это облако обмана

И лишь фантазии мои

В пылу любовного дурмана.

С ума схожу. Я, как в бреду,

Все мысли заняты тобою.

Бежать, бежать! Но, на беду

Сама себя в тебе закрою.

Вдыхая аромат любви,

Сгорать предчувствием предтечи,

И снова думам вопреки

Считать мгновения до встречи.

Пусть восхитительный мираж

Меня толкает к краю бездны!

Но, этот флёр – такой кураж:

Тобою жить в дыму надежды!