Читать книгу Альманах «Литературная Республика» № 1/2019 - Коллектив авторов - Страница 18

С поклоном к нам Егор Прокудин,

Готов он Разина играть…

Мы никогда не позабудем

Его особенную стать.

«Калина красная», конешно,

Во всём лишь русское кино.

И смотрим, плачем безутешно, –

Врагам такое не дано.

Егор тачает сапожища

На радость нам, назло врагам.

Левша из Тулы его ищет,

Чтоб вместе молвить.

– «Аз воздам!..»

Ведь дело это непростое:

Из блох скроили сапоги.

Жить ради этого и стоит,

Пусть нам завидуют враги.

Тачай сапог Егор Прокудин,

Нам суждено тебя понять.

Твои несчастья не забудем,

Все тридцать три – не дать, не взять…

Дед задал свой вопрос Егору

Как только он вошёл к ним в дом.

Обед, согласно уговору,

Оставил Леший на потом…7

Машину дров Егор не «дюкнул».

И не любил смотреть балет.

За домом филин грозно ухнул

Для объясненья tеt-а-tet…

Дрова, конечно, актуально,

Ведь надо каждый день топить…

Но сник дедуля моментально,

Когда Егор стал говорить.

И озадачен был он с ходу:

Что ни вопрос, то приговор.

Зек бывший не давал проходу

Ведя «душевный разговор».

Был ошарашен контрразведкой

– Егор умело вел допрос –

«У Колчака, ты, был «наседкой»?

Клепал на партизан донос?

Кто выдал белякам подполье,

А после вёл их на расстрел?

Кто в каземате бил дрекольем,

Пытая жертвы, между дел?…»

Но вставить даже и полслова

Хозяин дома не посмел.

Егор в азарте острослова

Оставил деда не у дел.

«Ну ухарь у тебя, дочурка! –

Дед молвил дочери потом. –

Ершистый малый этот урка,

Жизнь видно прожил кувырком».

Совсем не ухарь славный малый,

Ведь в жилах кровь родных полей.

Жизнь, знамо дело, потрепала:

Тоску-печаль вином залей…

Но и вино печаль не топит,

Судьбу твою не прошибёт.

Лишь злое горе мрачно копит,

И в ад пытать вмиг заберёт…

Дед простоватый только с виду,

А так – себе он на уме.

Но не таит в душе обиду,

Хоть и сидел Егор в тюрьме. –

«Ну, мать, теперь по распорядку

Мы заживём… Домой, айда!»

Старуха сетует украдкой:

«Ну дочка, Любка, ну халда!»

Дед был стахановцем бессменным,

«У шкапчик» грамоты сложил.8

Занудой был Егор отменной,

Но дружбой с дедом дорожил.

Коль тут замешана разведка,

Хоть лютых белых, хоть ЧеКа.

Была блоха, теперь конфетка, –

Так есть и будет на века.

Раскройка выдалась на славу,

Блоха вопила. – «Мочи нет!..»

Гостей, прибывшая орава,

Затянет песни прошлых лет.

Такие не поют в Европе,

Да и в российских городах.

Картошка млеет под укропом. –

«Жаль, закусили впопыхах…»

Но где же счастье?

Только скука:

В ухабах солнечный простор.

Такая вышла вот докука:

Грустит Егор, матёрый вор.

И грусть его сродни погоде,

Но где же радостный денёк?

Душе былого сумасброда

Путь к счастью видно невдомёк…

Люсьен, встречая у порога,9

Кричала: «Горе, милый мой!»

Пижон «Губа» промолвил строго:

«Дел много, братец дорогой…»

В рубахе красной, словно Разин,

Шагнул Егорий на простор.

Он с жизнью страшной не согласен,

Идя судьбе наперекор.

Порвав с ворами и «малиной»,

Он отыскал старуху-мать.

Глаза все выплакав о сыне,

Не перестала его ждать.

Но лишь в покое не оставят

Его былые дружбаны.

И на кон жизнь его поставят

На тайной сходке паханы…

Костлявой – пасынок Егорий

И ей не скажешь. – «Сгинь, уйди!..»

Люсьен рыдала: «Горе, Горе,

Ты, на малину не ходи!..»

На толковище у жиганов10

Хотят Егория убить.

«Губа» стреляет из нагана,

Раз решено – тому и быть.

К чему сюсюканья и шашни?

Взорвётся пулей тишина.

Среди берёз, у края пашни.

Ухмылку скалит сатана…

И понял дед свою ошибку:

Егорий славным малым был.

Не победил в смертельной сшибке

Судьбы своей кровавый пыл.

Машину дров Егор не «дюкнул»,

А жизнь – сплошной кордебалет.

У дома филин грозно ухнул

Для приговора tеt-а-tеt…

Из блох кроили голенище

И вышел щёгольский фасон.

Позёмкой в поле ветер свищет,

Судьба легла, как жуткий сон.

Тачай, Егорий, сапожища,

Чтоб горе в жизни избежать.

Но счастье где?

Его не сыщешь,

Да и жар-птицу не поймать.

Жар-птица нам

пока лишь снится.

Как ключ судьбы. –

«Ни дать, ни взять…»

Сквозь вьюгу мчится колесница,

Но нам ли горе горевать?..

Тачайте сапоги, Прокудин,

Врагам Россию не понять.

Но козни их не позабудем,

У нас особенная стать…

У нас, у русских, своя стать…