Читать книгу Альманах «Литературная Республика» № 1/2019 - Коллектив авторов - Страница 5

Без куража пишу я свой сонет,

Едва вбивая рифмы в строчки.

Ловлю себя, что долгих много лет

О них твердили все: «Цветочки!»

Во снах я воспевал к Творцу любовь

Анапестом иль ямбом ложным,

А утром сердце замирало вновь,

Настроясь ритм ловить несложный.

Тогда мне странным показался плен.

О нём не радостно признаться.

Настоен патокой бумажный тлен,

И дальше лучше не ломаться.

Но пусть пред Богом трепещу,

Астральный слог, надеюсь, отыщу.

Гляжу с утра на мир, проснувшись,

А за окном нагая осень.

Лазури в небе улыбнувшись

Ищу часы. На них лишь восемь.

Надежды – бремя. И вздохнувши,

Аншлагов вспоминаю просинь;

Себе ничуть не удивившись,

Ажура все у Бога просим…

Добро и свет нести желаю,

Огня лучом сама ведома,

Ввысь, прямо к солнцу, улетаю.

Скачи, мой конь, пусть я сгораю,

Комету не найдёте дома!

Ах, Галя, слушай, это знаю…

Я в страсти не ищу фантома!

Её поэзия – река

Стремительная, чистая…

Вести вперёд, быть на века,

Бежать от тихой пристани –

Удел несмазанной судьбы,

Божественного промысла

И бесконечности в любви,

И искренности в голосе.

Ведь каждой строчкой, как струёй,

Омыть и напоить готова;

Не стать холодною судьёй

Пера и личных дел – основа.

Огнь Прометея

в кузне – малое солнце:

зимой потеем.

Шум отвергая,

саду покой я дарил,

листья сметая.

Ветка качнулась.

Долго крýжится листок.

– Утих ветерок.

Действие ума

и вяло, и пассивно.

– Суровая зима.

Ночью, просинью

муза слетит к поэту…

Скучно осенью.

День без похмелья –

утру напрасный упрёк.

– Ближе спасенье.

Диоген – в бочке!

Философу нет угла?

– Дошёл до точки…

Дымили повреждённые дома;

С землёю и золой снег перемешан.

Здесь в декабре пришла весна сама:

Над красным флагом солнца диск подвешен.

А схватка яростной за городок была.

В ружейной трескотне уж не до грома пушек,

И канонада как-то замерла, ушла,

Как снег, свалившийся с обломанных верхушек.

С крестом мелькнули на шоссе грузовики,

В шинелях серых разбежались крысы.

В центр в шапках звёздных рвут фронтовики,

А первый, что в повязке, вовсе лысый.

Там сникло скромно хриплое «ура!»,

Фордзон1, шутя, втащил на площадь пушку,

Курили пехотинцы у костра,

А лейтенант осматривал церквушку.

Прострелен купол и в стене дыра;

Крест держится на тонком стержне в плитке.

Сиять своим – счастливая пора.

Без стёкол окна, а кругом улыбки.

Казалось миг, а кухня уж дымит,

Спешат к ней вездесущие старушки;

Там брызжет смех, тут патефон гремит…

В ходу посуда: наливают в кружки.

А вечером за маскировкой свет;

Хозяйки раскраснелись до макушки.

Кому-то с почтой передан привет,

И для бойцов взбиваются подушки!