Читать книгу Альманах «Литературная Республика» № 2/2019 - Коллектив авторов - Страница 3

России дальние дороги…

Конца с порога не видать…

Так было при царе Горохе,

так есть, когда в почёте – тать.

Находим разные причины –

покинуть временно уют:

иным положено по чину,

иным покоя не дают

пути святые пилигрима,

первопроходца сильный дух…

Желаньем собственным гонимый,

я тоже странником иду….

И ждут рассветные туманы

забытых Богом деревень…

Непредсказуемостью манят –

как будто избы без дверей:

входи, вот – скатерть самобранка,

вот – хлеб радушия, вот – соль…

Один во мне узнает брата,

другой не пустит на постой…

Сочтёт надутой, «важной птицей» –

с оттенком спеси на лице…

– Припёрся, значит, из столицы?

В Тмутаракани дать концерт?

Да нет… Сгущать не надо тучи…

Пусть в заблуждении пока –

земля ценить себя научит

того, кто шёл издалека.

И ждёт немая осторожность

провинциальных городов.

С мечом ли я?.. Навеки – в ножнах!

А слово за слово – готов!

Не поучать, а брать уроки

зубриле-школьнику под стать.

России дальние дороги…

Конца с порога не видать…

Улыбнулось солнце через силу,

чувствуя дыхание зимы.

Жди морозов, стойкая Россия!

Ну, а больше – радостей земных!

Говорят, что пафос неуместен,

если речь о самом дорогом –

стихотворно или в доброй песне…

Но за одой – новая вдогон…

Город обустроенный, деревня,

человек по имени Родник …

Что ещё дороже злата, денег?

Что ещё продлит мне жизни дни?

Озеро с невытравленной рыбой…

Лес, который вырубят вот-вот…

Это для души важней, чем прибыль….

В новом веке – всё наоборот!

Всё – вверх дном, как сами попросили,

веруя в химеры перемен…

Жди морозов, стойкая Россия!

Одолей, чтоб ставили в пример!

Марианна Боровкова

В Мегаполисе делать нечего

Паганини лугов, кузнечику,

и сверчку-виртуозу с флейтой…

Вот такая изнанка лета…

Чахнет творчество обесцененным:

переходы вдруг стали сценою…

Славен тот, кто на трёх аккордах

об исподнем вещает гордо.

За симфонией, за скрипичною –

прочь из города! Электричкою…

Край забытый – романсы листьев,

молодая Душа флейтиста…

Что мешает покинуть улицы,

по которым бредём, сутулимся?!

Понимаешь – в поступках скован,

а с утра – лабиринты снова…

Из пространства глухого, узкого

на свет Божий выводит музыка…

Не толпой озверевшей, дикой –

в одиночестве, тихо-тихо….

Небольшой городок, затерявшийся

в центре России…

Его имя известно – вам скажет любой проводник.

Он стоит и стоит, чем бы годы ему ни грозили…

Не упал на колени, седой головой не поник.

Небольшой городок, где окраина –

та же деревня…

Человек человеку то – друг,

то – жестокий рентген.

И гуляет молва, у которой в попутчиках –

ревность,

и от зависти чёрной святое не спрятать в реке.

Небольшой городок… Скорый поезд в гостях –

две минуты….

Ну, откуда прольётся на крыши божественный

свет?

Говорят, что в таком и рождаются бунты и смуты…

Здесь непризнанный гений однажды оставит

свой след.

Небольшой городок… Сколько их по стране –

лилипутов!

Вековые легенды… История – в каждой главе…

Но вторгается ночь, будто жадные щупальца

спрута…

Это входит во вкус белокаменный град-Гулливер.

Песня, прозвучавшая с эстрады…

Мощный голос важного певца…

Отчего такое мне не в радость?

Почему не хочется плясать?

О любви соседи ладным хором

голосят за праздничным столом…

Жму плечами, молча, не в укор им:

мне бы – тишины со всех сторон.

Мне бы – ночь со звёздами в подарок,

чтобы рядом – ни одной души,

на минуту смолкла чтоб гитара

у костра весёлого в глуши.

Чувствуя себя усталым волком,

потерявшим к стае интерес,

буду петь и петь я втихомолку,

прославляя милый сердцу лес,

до креста оставшиеся годы,

человечность волчьего лица,

выдуманный мной мираж свободы,

мелочи, которым нет конца…