Читать книгу Альманах «Литературная Республика» №1/2013 - Коллектив авторов - Страница 2

Закатный свет лучом сонливым

сквозь строй деревьев пробивался,

и на траву покровом стылым

туман неспешно надвигался

И гомон птичий смолк в испуге:

ведь мрак собою все зачернит,

И никого во всей округе

не видно в этот час вечерний

Пуста дорога… Обезлюдел

реки пологий узкий берег…

И мы с тобой уже не будем

держаться за руки – не верим

мы в сумерках в дневные страсти

и негу утренней прохлады…

Здесь скоро тьмою ночь закрасит

рельеф кладбищенской ограды…

Гудит земля почивших прахом,

тревожный пульс стучит в аортах…

И ощущаем в жутком страхе:

вот наступает Время мертвых!

Исполины стремительных ярких столетий

прошивают ткань времени ровным стежком…

«Что же было? Что будет?» – никто не заметит

что сейчас есть… И за деревянным божком,

что языческий мир уберег в поле ратном,

проступает иконно-вылизанный лик…

И Змей времени свился кольцом троекратным,

задушив злую поступь жрецов… Только крик

вырывался из горла Земли обнаженной,

что была обесчещена сталью свинца:

меч Крестовых походов, святынь обожженных,

– это путь без начала, тропа без конца…

И идут все по ней пилигримы с дарами…

Впереди – темнота, позади – адский жар…

И лишь мост на цепях над зияющей раной,

что на лоне Земли будто ангельский дар:

он с Небес привнесен и разорван кроваво —

боль и страх, как причастие сумрачных лет…

Кто взыскует – бредет, напоенный отравой

из стремлений вперед, ожиданий побед…

Горы сыплются камнями в бок океана…

Пилигримы срываются в пропасть со скал…

И зияет Познаньем открытая рана,

будто облик Небес: свой ощерит оскал,

лишь приблизится к ней очарованный Странник,

что бредет по-над Бездной в исканьях пути…

Но Познанья кристалл, временной многогранник,

озарится на миг – и уже не найти

этот отблеск во тьме долгозвучных столетий,

что как корни пронзили структуру миров…

Этот мрак не познает никто, не осветит,

но… слепые бредут, и над ними – покров

из мечты безнадежной, но грозно манящей:

будто зов-в-никуда, словно дверь в пустоту…

И дерзание духа в надрыве слепящем

Вифлеемской звездою пронзит на лету,

и умчится стремглав – той безумной кометой,

что разрушит пространства и времени стык

…Пилигрим не дойдет до желанного Света:

ведь его долгий путь – даже меньше, чем миг!

…И песчинки дорог, и крупинки идущих

наполняют пустыню таинственной мглы…

Бесконечности круг… Только давит гнетуще:

«…есть ли смысл и цель этой скорбной Игры?»

Ненастный полдень…

Дождик мелкий

спадая с неба – душу мутит:

природа с нами снова шутит…

А в колесе уснула белка,

и плавают надменно рыбки

в аквариуме новомодном,

и воет пес в углу холодном…

И очертанья мира зыбки!..

Все растворилось в тихой дреме:

размякло сонное пространство

в движеньях призрачного танца,

в изгибах тягостной истомы…

Душа сочилась через тело,

перетекая в кислый морок

безликой тьмы…

И мыслей ворох

дорогу в сон искал несмело…

А дождь все шел, залив реальность

потоком капель запредельных,

что размывали миг отдельный

на ноты – вкрапленных в тональность

беззвучных сфер, где все едино,

где все бесплодно, безысходно…

Где только гулкий мрак холодный

объемлет тело, душу вынув…

Оцепененье… Время встало…

Все заполняет ступор, кома…

Размыты очертанья дома —

материя хранить устала

свои пустые очертанья

привычных стен, окон, подвалов —

и, разозлившись, разбросала

все атомы по мирозданью…

И нет меня – лишь слепок малый

с того, что называлось «духом» —

ни зрением, умом, ни слухом

не уловить мне в нем провалы,

что были созданы забвеньем,

небытия жестокой меркой…

Раздроблен дух – на сотни мелких

частичек, тлеющих мгновеньем…

И все вокруг – флер лицемерный?

«Душа» – лишь только блик туманный?

И зов Небес обетованных —

самообман лишь эфемерный?

И мир – иллюзии нагие?

А жизнь – пустой фрагмент без цели:

лишь круг вселенской карусели,

и… вылезай – теперь другие!

…Но вмиг все в фокусе собралось —

и снова я в привычном теле…

Но «я» ли это, в самом деле,

что от «меня» сейчас осталось?

Ах, да – мой пес, что воет вечно,

и рыбки, что молчат и в смерти,

и белка – в праздной круговерти

бежит по колесу беспечно…

И все!.. А «дух»? Ну да куда там!

Пустой мираж, фантом унылый…

И ритм жизни суетливой

ведет лишь к боли и утратам

своей души…

Лишь дождь по крыше

стучит, дневную зыбь смывая…

Грядет ли Благодать иная?

«Внемли, мой Бог!!!

…Увы, не слышит…»