Читать книгу Цыган. В плену страсти - - Страница 3

От неожиданности я даже не пытаюсь хоть как-то сопротивляться. В моей голове просто не укладывается, что я сейчас осталась почему-то совершенно один на один с владельцем этой роскошной тачки.

Наверняка сейчас приедут гаишники и всё разрулят.

Только я не вызывала никаких гаишников.

И я даже не знаю, хочу ли я, чтобы они приезжали…

Я не уверена, сколько именно стоит это авто. Но что-то внутри меня, точнее, взрослая рассудительная женщина внутри меня шепчет мне предательски на ухо, сколько может стоить новая Ламборгини, одна из самых дорогих машин в мире.

Я зажмуриваю глаза и на секунду пытаюсь предположить, что это просто старая тачка, которая досталась этому незнакомцу по наследству, но капелька крови, снова просачивающаяся мне в рот по уже проложенной дорожке, приводит меня в чувство.

Этот мужчина в каком-то по виду дорогом итальянском костюме не похож на мальчика, разъезжающего на старой развалюхе.

Да и тачка его совершенно не развалюха.

Это я её сделала такой.

Ну что же, Ева. Готовься принимать весь финансовый удар на себя.

И я снова открываю глаза, чтобы встретить стальной и надменный взгляд незнакомца.

Как странно, его пальцы, которые всё ещё осторожно, но при этом жёстко сжимают мой подбородок, пахнут полынью. И чем-то ещё.

Кожей? Полем? Свободой?

Каких только дорогих парфюмов не придумают в наше время!

Всё ещё продолжая рассматривать меня, он проводит большим пальцем по моим губам, и, стерев кровь, подносит палец к своему рту и облизывает его, словно пробуя меня на вкус.

Совершенно ошарашенная я всё так же молча продолжаю смотреть на него, только теперь ледяной холодок пробегает вдоль моего хребта.

Сумасшедший? Мало ли психов мотается сейчас по дорогам в такой час и погоду!

Я, например…

Красавчик что-то вдруг произносит на совершенно неизвестном мне языке и так же резко бросает мой подбородок, словно он уже все узнал, что ему было нужно.

Осторожно, чтобы ещё больше не разозлить этого сумасшедшего, я вежливо начинаю беседу:

– Я приношу извинения за случившееся… Поверьте, мне очень, очень жаль, – выдавливаю я из себя дежурные фразы. – У меня есть страховка, и я уверена, что мы с вами что-нибудь придумаем. В конце концов, мы же взрослые цивилизованнее люди… – но, не дав мне даже договорить, он прикладывает к моим губам указательный палец, словно запирает их на век на замок.

– О чём ты говоришь, ляля?! – тихо произносит он, и я ловлю себя на мысли, что пытаюсь угадать, что же такого необычного в его голосе.

И вдруг понимаю. Он говорит на русском, но с каким-то странным акцентом. Тягучим, как сладкая патока. Произнося слова, словно нараспев. Тихо, спокойно, но в каждой фразе – затаившаяся угроза, словно это кот, напрягшийся перед прыжком, чтобы напасть на беззащитную птичку.

– Ты хочешь сказать, что ты сможешь мне оплатить мой ремонт? – всё так же насмешливо продолжает он.

Смотрит на мою машинку и запрокидывает голову, хохоча. И я понимаю, о чём он: моя маленькая женская тачка совершенно не стоит сколько бы то ни было хороших денег. Ну да, я не жена и даже не любовница миллиардера, а всю жизнь зарабатываю на жизнь собственным трудом и мозгами!

И от одной этой мысли я вся вспыхиваю, готовясь дать ему отпор. Хотя разум мне шепчет на ушко, что надо быть осторожной и хладнокровной: как ни крути, я во всём виновата, и любой суд примет сторону этого надменного красавчика. Пусть и немного сумасшедшего.

– Да один мой бампер стоит дороже, чем вся твоя жалкая квартирка, – слышу я его насмешливый низкий голос. – И ты предлагаешь мне за него заплатить?!

Я поднимаю лицо и упираюсь в его бездонные чёрные глаза. Жесткие и ледяные.

Он прав.

Мне придётся продать машину, квартиру, душу, чтобы только заплатить ему за его безумно дорогое авто.

– Тебе повезло, лялька, что ты вообще осталась жива, – снова слышу я его голос.

Да кто он вообще такой?

– Или очень крупно не повезло, – снова усмехается он. – Ты поедешь со мной.

– Зачем? – только и выдавливаю я из себя дурацкий вопрос.

Дурацкий, потому что он даже не собирается на него отвечать.

– Узнаешь, – бросает он мне в лицо, и резко схватив за руку, толкает в салон своего авто, захлопывая за мной дверь.

Я даже не успеваю опомниться, как он плюхается на водительское сиденье и трогается с места, унося меня прочь от моей помаргивающей подслеповатой аварийкой машинки.

Машинки, в которой остались мои документы, мой телефон и вся моя жизнь.

Вся моя жизнь, которая, как оказалось, совсем недавно, всего лишь час назад раскололась на мельчайшие кусочки…

Наверное, мне надо визжать, кричать, дёргать ручку двери, пытаясь выскочить из авто на бешеной скорости, но вдруг безмерная усталость накатывает на меня всей тяжестью своего исполинского тела, и я просто откидываюсь на спинку сиденья, прикрыв глаза.

В конце концов, какая, к чёрту, разница?

Этот незнакомец может отвезти меня, куда угодно: в полицию, к моему мужу или моей сестре, ко мне домой. Везде мне будет совершенно одинаково плохо.

Так зачем мне сейчас напрягаться, если мне и так сейчас мало что сможет помочь?

И я делаю глубокий вдох, снова слизываю крошечную капельку крови, тонкой тёплой змейкой подкравшуюся к уголку моих губ.

Я смотрю вперёд, перед собой, и вижу, как два чёрных бездонных глаза следят за мной, разглядывая в водительское зеркало.

И я улыбаюсь ему.

Сама не зная, почему.