Читать книгу Избранное - - Страница 43

В том краю, где моря Белого

заповедный слышен вздох,

зажилась морошка спелая,

запылал багрянцем мох,

где потом Петра Баранова

у Секирного холма,

возвращая Богу заново,

бич зарезал задарма,

где водил я в осень лодочку,

запирал покрепче дверь

и в холодной келье водочку

пил, заросший, точно зверь,

– что теперь в том мире деется?

Верно, всё как было встарь!

Водка-дрянь в порту имеется,

часто ленится почтарь.

И душа моя – в то белое

искромётное кольцо

опускает задубелое

постаревшее лицо.