Читать книгу Избранное - - Страница 61

Наша вина – в судьбе.

Наши года – в гульбе.

Наша беда – в ерше.

Наши стихи – в душе.

Чёрен гудящий лес,

и холодно пивко.

Кружится русский бес

где-то недалеко.

Только начнёшь: «Ети…» —

чувствуя слабость ног,

глядь, а уже в пути

квохчущий воронок.

То ли берут в кольцо,

то ли отлов калек…

Как освежил лицо

красный вонючий снег!