Читать книгу Териантропия, стихи и апокалипсис - - Страница 33

Драматический театр одного актёра,

Ставит снова пьесу о самом главном:

Времени веков – счастливом, славном,

В котором не сыскать ни к кому укора.

Время пляски смерти, время мора,

На дворе сейчас и прибудет завтра.

Нашу книгу пишет безумный автор,

Нашей книгой был бы доволен Кафка!

Я по лесу шарюсь, клокочет мавка,

Кличет водяной. И Чудьи люди

Палача увидят в вечном плуте,

Так что волколак для них, как шавка.

Если и у мифов на плечах удавка,

Что же делать тем, чьи обычны будни,

Сводятся к забегу за зарплатой,

В колесе надежд и злых илюзий?

Новый постмодерн швыряет златом,

Искренности маской скрыв аллюзий

Бесконечной чередой. С перкуссий

Не прознаешь о черте рогатом,

Что внутри укрылся и точит матом,

Столп культур святой, да родной, французский.

Отберут «сейчас», может с автоматом,

Дрогнет на лице хоть единый мускул?