Читать книгу 12 месяцев стихов - - Страница 6

Весна… Опять теплом манит апрель,

забыть пытаясь козни зимней стужи,

в ручье корабль бумажный сел на мель,

совсем чуть-чуть не доплывя до лужи.

А в луже там, пиратами морей,

гуляют вездесущие вороны,

смывая с лапок холод февралей

и стерегут плывущих, как горгоны.

Почти растаял пухлый снеговик,

что кем-то слеплен был в начале марта,

он под ведром заржавленным поник,

и нет в нём новогоднего азарта.

На взгорках, где проталины дрожа

испуганной весной, тепло струится,

как будто шепчут что-то, ворожа,

что заставляет душу ввысь стремиться.

А в небе синь глазами не испить,

ведь взор постичь не может бесконечность,

и могут лишь ручьи поторопить

понять себя и жизни скоротечность.

Стучит по подоконникам капель,

сугробы тают и повсюду лужи…

Весна… Опять теплом манит апрель,

забыть пытаясь козни зимней стужи…

Когда проснётся лист в набухшей почке,

туман зелёный скроет чёрный лес,

так, будто стих рождается из строчки,

чтоб удивиться чуду из чудес.

Увидев в солнце родственную душу,

на взгорке одуванчик расцветёт,

и шмель сердитый, разомлев на плюше,

весне свой стих любимый пропоёт.

Затем сирень вскипит ажурной пеной,

дурманя своим запахом сердца,

мир удивив душистой мизансценой,

призвав в свой стих искусного чтеца.

Есть у весны чтецы для пробужденья

от зимней спячки, ночью сон прерви,

услышишь как, отбросив все сомненья,

стихи поют о чувствах соловьи.

Поют любви и жизни аллилуйю,

которым никаких препятствий нет:

весна сметёт их, чувствами бунтуя,

чтоб вечной жизни обнажить секрет…

Ветерок потянул аппетитно,

жарят дачники первый шашлык,

просыпается зов первобытный,

приглашая народ на пикник.

В синем небе застыло раздолье,

над мангалами вьётся дымок,

прибавляет в размерах застолье,

собирая, как нити, в клубок.

Молотки развлекаются стуком,

им в поддержку – «Любэ» и Кобзон,

и звучит в этом море из звуков,

вперемешку, и рок, и шансон.

Словно праздник свобод и амнистий:

в честь весны накрывают столы,

жгут в кострах прошлогодние листья,

белой известью красят стволы.

Пахнут прелые листья грибами,

закрывают испуганный снег,

что лежит кое-где под кустами,

обретая последний ночлег.

Мать-и-мачеха, словно мимоза,

превратилась в пушистый комок,

и в набухшие почки берёза

щедро гонит по веткам свой сок.

Каждый год в это время – всё то же,

те же запахи новой весны,

так ведь быть по-другому не может,

лету зимние чувства тесны…

Просыпается зов первобытный,

от которого каждый отвык,

ждёт ответ на вопрос любопытный:

не пора ли к столу, на шашлык?..