Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 17

Он ушёл от родимого крова.

Гаснет день, остывает строка…

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река!

Помяните, прибрежные ивы,

Что стоят у воды в серебре.

Сколько раз, словно мальчик счастливый,

Удил рыбу он здесь на заре.

Не кумир, не записан в святые,

Но великую тайну словес

Знал, как знают шмели золотые

Да наполненный звуками лес.

Жизнь была то добра, то сурова,

Бесконечна, а всё ж коротка…

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река.