Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 9

Резвится жизнь: то чёт, то нечет,

То синь, то хмарь над головой.

Мой друг, стихи души не лечат,

А только делают живой.

Душа… Одна морока с нею.

Пойми вот, отчего больна?

Но тем надёжней

И сильнее,

Чем уязвимее она.