Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 4

Снова даль прозрачней акварели,

Дымкой чуть окутанная днём.

Тополя, как спички, отсырели,

Но зелёным вспыхнули огнём.

Небо щедро дождик сыплет наземь,

Хоть земля водой уже сыта…

И ворчит прохожий: «Сколько грязи!»

А другой: «Какая красота!»