Читать книгу Кабуки - - Страница 12

15 мая 2023 г., Москва, Россия

Вспышки мерцающего света от галогеновых фар BMW чиновника с номерами правительственной серии AMP в сопровождении пары полицейских подвизгивающих машин, развернувшихся через разделительную полосу на Новом Арбате, осветили силуэт женщины за рулём спортивно-утилитарного Porsche.

«Диковато», – подумала Катя.

Ей и раньше приходилось встречаться с мальчиками, высвободившими ангела путём кататравмы. Ночь женихов достигла своего апофеоза уже давно, когда впервые она собрала в себе то, что поменяло ID на бейдже с четырёхугольным именем «Катя» навсегда, а внутренний сокровенный Меконг перестал быть триллером, оставив жадные попытки дотечь до внешнего туманного Лондона. Тест на вшивость – обязательная часть ритуала для мужчин: мальчики роняют свою хрупкую мистификацию довольно быстро. Мир не такой большой, если отключить потоки ненужного, но найти настоящего мужчину – по-прежнему бзик века. По убеждению многих женщин, настоящие мужчины есть за затонированными окнами дорогостоящих автомобилей или в вязких окопах на передовых всех мировых и бытовых фронтов, сражающихся и погибающих за не свои метафизические галлюцинации.

– Вот же сука! Чуть не убил! – совсем рядом из такси Ford Galaxy вывалилась всегда беспричинно напористая и бесцельно пробивная женщина.

Полицейский – пафосный карикатурный дроссель в руках искушённого механика – человек, сидящий на заднем сидении чёрного затонированного BMW, поглядывал в окно, разглядывая водителя сопровождающей его машины, думая о том, что мужчину в бездну не спрятать, а в китель – да. Кортеж повернул на Моховую и растворился в потоке дёргающихся машин.

Я. Я обитатель земли, несущейся Земли. Я обитатель салона, несущегося автомобиля. Я обитатель состояний, несущейся души. Душа не во мне, а я в ней. Душа… специализированное транспортное средство, предназначенное для перевозки человека? Или нет никакой души? Нет Земли? И нет автомобиля? И нет меня? Сердце захолонуло.

А что есть?

…

– Ты спишь?

– Сплю.

– Или ты притворяешься? О чём твой смысл? Зачем текст этот?

– Не знаю. Я не озабочена сплетнями людей, не планирующих сны.

Что-то выхватываю. Открываю в случайном месте:

«Не слышно птиц. Бессмертник не цветёт,

Прозрачны гривы табуна ночного.

В сухой реке пустой челнок плывёт,

Среди кузнечиков беспамятствует слово».

– Как так приснилось?! Как смог вспомнить, проснувшись? Бессмертник не цветёт! Два отрицания, чтобы описать долину смерти. Я тоже так хочу.

Блокнот. Старательно вспоминаю сон, ничего не прибавляя:

«Зима. Новый Арбат. Лицо женщины. Два стекла.

Вывернутая перчатка. Справа клокочущее пятно. Места нет для него.

Схожу с дороги в сугроб.

И вдруг эта женщина в облике кителя.

Глажу её по ноге. Пугается.

Тащит. На лёд.

А я зацепился. Перчатками. Намертво. Женщина бежит всё быстрей.

В центр пруда.

Центр. Лёд. И вода.

Холода нет. Значит, плыть. Оглянулся.

Я далеко заплыл. Какой-то дом.

Плыву, выхожу, захожу.

То ли полицейский, то ли она навстречу.

Вы замёрзли! Дышите! Вот так, хорошо.

Вы ещё поживёте.

Я так волновался.

Я рад, что живой.

Что приплыл.

Катя?..

Я?..

Живая?..

Живой?..

– Я прошу прощения. Прошу прощения, конечно, не за то, что мне снится. А за то, что записываю и передаю. Говорят, сны – ответы. Но какой был вопрос?

Блокнот.

Блокнот.

Блокнот.

– Мои неприятности – это ответы на вопросы, которые я не решился задать? Нашёл! Нашёл, что меня волнует!

Она поймёт.

– Разворачивай! Едем!

Она поймёт.

Она поймёт, если я это сделаю. Ей важно, живой ли я.

Но? Откуда Катя? Катя? Кто это? Кто-то явно пишет мной.

– Может быть, просто житейская находка бифуркации, компактифицированные измерения и мамихлапинатапай?

Это не нимб, а аккреционный диск.

Ты думала, что я не смогу найти тебя в аду?

«И она начала отсчитывать деньги, перекладывая их из мешка в сумку, которую я держал. Это было трудное дело, отнявшее много времени. Тут были собраны и перемешаны монеты самых разнообразных чеканок и стран: и дублоны, и луидоры, и гинеи, и пиастры, и ещё какие-то, неизвестные мне. Гиней было меньше всего, а мать моя умела считать только гинеи».

– А это к чему?

– К тому, что смерть – это стыдно.

Как пахла беседа?

Этот аромат не слишком резкий, но скорее необычный. Он напоминает нам папин гараж, где он частенько что-то ремонтировал, а вы тем временем рассматривали разнообразные инструменты и мешали отцу работать, а запоминающимися были именно запахи гаража – всевозможные технические ароматы и запах резины.

Как пахнет смерть?

Как глазированный ванильный сырок.