Читать книгу Прощёное воскресенье. Избранное - - Страница 22

Как хорошо войти в обжитый дом,

Где ждёт тебя овечье одеяло.

И запах дерева с растрескавшимся лаком

Повеет незаметным ветерком.

Здесь всё тебе по росту и размеру.

И дом цветёт, как барбариса куст,

Свои иголки спрятав в шифоньере,

Который, как известно, полупуст.

Дом – это маленькая пристань,

Куда ведёт твоей судьбы залив.

Ты отвергаешь пропаганду «истин»,

Что дом мещанской тупостью грозит,

Что культ уюта с тюлем ламбрекена

Ведёт в болото, где гражданство спит.

Но в век, когда безумствуют ракеты,

Дом превращается в необходимый щит.

И потому я не чураюсь быта

И звона осуждаемых кастрюль.

И даже стародавнее корыто

Блестит, как самый солнечный июль.