Читать книгу Прощёное воскресенье. Избранное - - Страница 21

Иногда я думаю, что кто-то,

А не я стихами дышит.

Что бессонная работа –

Не моя, а помощь свыше.

Может, это заблужденье?

Для чего, подушку скомкав,

Я ищу в изнеможенье

Удивительное слово.

А оно скользит, юлит,

Не даётся в руки.

Потому что мир трещит,

Заглушая звуки.

Ум не может охватить

Вихрь событий, так что

Следует в стихи всадить

Лязг тяжёлых танков.

Но не лезут ведь они

Всей бронёй стотонной

В слово, тонкое, как нить

В ткани бесподобной.

Слово – тайна и призыв –

Заостряет жало.

Слову требуется жизнь,

Чтоб попасть в скрижали.