Читать книгу Прощёное воскресенье. Избранное - - Страница 16

Не золото, не серебро

И даже не медяшка –

Мой стих, похожий на стекло,

Скорей, стекляшку.

Она лежит в густой пыли

Петли дорожной,

Терпя колёса и ступни,

Сапог подошвы.

Игривая, порой кольнёт

Резьбу кроссовки

Иль просто путнику мигнёт

Лучом осколка.

И тот поднимет, может быть,

Блеснувший лучик

И будет солнце наводить,

Как в детстве – лупой…

В уме появится скамья,

Чтоб выжечь буквы.

Выходит, стёклышко – стезя

К тому, что будет.