Читать книгу Прощёное воскресенье. Избранное - - Страница 18

Сон – неуловимая легенда,

Уличает в бедности рассудок,

Не способный вычислить победно

Формулу бесплотного рисунка.

Чем ты видишь, коль глаза закрыты?

Где ты бродишь, по каким туманам?

Почему видения размыты,

Как водою, только не из крана?

Вещий сон порой предупреждает

О беде, которая случится.

Только мозг упрямо забывает

Пролетевших звуков вереницу.

Сон, бывает, унесёт в пространство,

Где, как в детстве, дедушка резвится.

И охватит страх, когда предстанут

Как живые – умершие лица.