Читать книгу Прощёное воскресенье. Избранное - - Страница 35

Везти усталый голос на продажу

В страну, где оборвётся часть пути.

И думать по дороге о пропаже

Той свежести, которой не найти.

Охрипший голос постаревшей дивы

Плетётся вяло на перекладных

В обрывках арий и речитативов,

В былых восторгах принцев нефтяных.

Усталый голос просится на ручки

И чуть не плачет, требуя ответ:

К чему все эти визы и отлучки

Из дома, где колени греет плед.

Давно пришла пора угомониться

И занавес над сценой опустить.

Неправда, что покой нам только снится.

Ведь это счастье – без гастролей жить.

«Ты, может, прав, – промолвила певица. –

Но я пою, пока ещё способна петь.

Всё остальное не имеет смысла.

Молчание – бездна, где таится смерть».