Читать книгу Цветы от Маяковского - - Страница 22

В часах желтея с каждым днём дубрава

С прореженной и радужной листвой.

Горит всё ярче клён в дыму пожара,

Что жжёт кострами дворник «дымовой».

Уж сколько раз пугливые соседи

Грозили участковым «за разбой».

А он не русский. Не силён в «вендетте».

И обожает ритуал с листвой.

Охапками швыряет мусор в пламя,

Потом садится, закурив «Казбек».

Запрета нет дословного в Коране.

К тому ж он в иммиграции – Узбек.

Где Родина? Где он?.. И где обычай?

Бухарский плов в чугунном казане…

Для всех гостей, кто просто симпатичен,

Кто в дом пришёл пешком, не на коне.

Никто не знает облика Аллаха,

И принимает без имён друзей.

С огромной верой в Бога, не со страха.

Поверивший, что к щедрым – мир добрей.

В Российских городах в богатстве храмы.

Но плова нет однажды и на всех.

От грязных матов души вечно в шрамах,

А нелюбовь – великий божий грех.

Листва сгорит… Пройдёт однажды злоба.

Он приготовит по-бухарски плов:

«Вы не гоните от порога Бога.

Распятого Христа спасла Любовь…»