Читать книгу Цветы от Маяковского - - Страница 34

За всё мы платим в грешной жизни,

Годами за свои грехи.

Не на своей печальной тризне

Читаем в трауре стихи.

Мы примеряемся к походу,

И представляем свой уход:

Воронью под вуалью моду,

Скривившийся в печалях рот.

Поминки злые с мордобоем,

Делёж оставленных вещей.

Наследников, снующих строем,

Среди смердящих новостей.

А ты, запрятанный лопатой,

Землёй укрытый под дождём,

Лежишь, свой путь, закончив датой,

И в гроб вколоченным гвоздём.

Последнее ты слышишь слово,

И видишь ту, что с теплотой,

Как верный пёс порвать готова

Любого, жертвуя собой.

И за тебя в неравной схватке

Сжимать на горле кулаки…

Как жаль, но ты в смертельной «грядке»,

Без перспектив весной взойти…

Порой мы поздно ценим верность,

Не видим ценников в годах.

А в мире рядом – эфемерность,

С кривым цинизмом на губах.

Вглядись, живёт Любовь на свете,

Кто может воскресить слезой.

И в храме в золотом багете

Хранится лик земной святой…