Читать книгу Цветы от Маяковского - - Страница 25

Я – календарь, с которого страницы

Читая, отрывает в спешке Бог,

Бросает и полёт ночами снится,

Листки уносит ветром за порог…

А было ж первородное начало,

Название имеет календарь.

Не все родятся яхтой у причала,

Не все потом найдут в земле янтарь.

Обычный календарь. Но есть военный,

Писательский, пророка календарь

И материнский, необыкновенный,

С советами, когда в яслях – бунтарь.

Мои страницы не белее многих,

Закопчены пожарами потерь,

Сожжённые в раздумьях и в тревогах,

Когда беда стучалась громом в дверь.

Не жёг свечу… А поджигал страницы,

Годам своим не вёл в пылу учёт.

Друзей, сгоревших, долго видел лица,

И становились в памяти лучом…

Уходит время… Календарь всё тоще,

В последний час судьбы не заглянуть.

Душа частенько в мыслях с телом ропщет,

Пытаясь подсказать страничек суть.

Но я – то знаю, что живу сегодня,

И не вернуть оторванных страниц.

Рвануло в гонке времечко поводья,

Ослабла хватка вековых десниц…

Я – календарь, прочитанный годами,

Пометки, телефоны на полях,

Записанные верными друзьями,

Последней просьбой, сказанной в боях.

За грех, что выжил, попросил прощенье.

Помог найти молитвой путь друзьям.

Всё так же ломит лёд весной теченье,

Благодаря земным календарям…