Читать книгу Тёплый воздух уходящего лета. Рассказы о словах и встречах, которые меняют всё - - Страница 5

Утро начинается с мерного шума дождя за окном. Не ливень, не порывистый, а ровный, мягкий, почти заботливый – таким этот город бывает осенью, когда ещё не впал в зимнюю меланхолию, но уже оставил лето позади. Капли стекают по стеклу, оставляя узоры, которые исчезают прежде, чем она успевает их рассмотреть.

Она лежала, прислушиваясь. В доме тихо, дети ещё спят, муж давно уехал. Вода в трубах шумит, как далёкое эхо города, который пробуждается медленно, неторопливо. Всё правильно. Всё так, как должно быть.

Она встала, босые ноги ощутили прохладу паркета. На кухне зажужжала кофе-машина, в воздухе разлился терпкий аромат, смешанный с влажным воздухом из приоткрытого окна.

Город ждал её, как всегда.

На улице тот же ровный дождь, блестящий на крышах машин, на рельсах трамвая, на мостовой. Влажный воздух лип к коже, запах листьев смешивался с бензином, с солёным дыханием залива. Всё это уже знакомо, уже пережито много раз.

Она знала, что день пройдёт в привычном ритме: отвезти одну дочь в школу, оставив вторую с няней… Будут короткие телефонные разговоры, сообщения в мессенджерах, список покупок, который она так и не напишет, но удержит в голове.

Она знала, что всё идёт правильно, всё упорядочено.

Но почему в этом всём так много тишины и так мало её самой?

***

Она впервые увидела его в тот же серый, моросящий день, когда, как обычно, привезла ребенка в школу. Дождь шёл тонкой, плотной пеленой, окутывая автомобили, людей, фасады, делая границы мягкими, размытыми. Она выходила из машины, выпрямляясь, когда почувствовала на себе чей-то взгляд.

Он стоял в нескольких метрах, придерживая зонтик, провожал сына. Обычный, не бросающийся в глаза, но в нём было что-то, что заставило её задержать взгляд. Может, лёгкость в движениях, словно дождь его совершенно не касался. Или полуулыбка, которая мелькнула на его лице, когда их глаза встретились.

Позже они столкнулись в коридоре фитнес-клуба, затем в книжном магазине, потом случайно оказались в одной кофейне. Город будто сводил их снова и снова, осторожно, ненавязчиво, и встречи уже не казались случайными.

Он был понятным. Примерно одного с ней возраста, с той же усталостью в глазах, с тем же тонким налётом грусти в голосе. Он говорил просто, без попыток казаться кем-то другим, но в его словах всегда было что-то неуловимо живое, свежее. А ещё он будто каждый раз удивлялся самому факту их встреч.

Они никогда не говорили о семьях. Ни разу за всё время знакомства. Даже то, что их дети учились в одной школе, оставалось где-то за границей их разговоров.

О чём они говорили? О городах, в которых успели пожить. О кино, которое недавно вышло и которое они оба ещё не посмотрели. О театре, о приключениях друзей и подруг, пересказывая чужие истории, как анекдоты. Всё лёгкое, без лишнего и личного, почти невесомое, но в этом «почти» было что-то, что держало их рядом.

Он узнал о её ежедневных прогулках вдоль набережной. И несколько раз присоединялся к ней.

Каждый раз она злилась – немного. Этот человек крал у неё редкие минуты, когда можно было побыть наедине с собой, с музыкой в наушниках, с водой под мостами.

Но в то же время она была рада. Гулять вдвоём было «по-другому». Лучше бы, конечно, было идти рядом и молчать, но между ними ещё не наступила нужная для этого степень близости – та самая телепатия, которая делает чужое молчание необременительным.

Были моменты, когда их шаги по мостовой становились медленнее, когда взгляды задерживались чуть дольше, чем нужно. Однажды дождь застал их врасплох, заставив спрятаться в ближайшем кафе, и в тот вечер всё будто сдвинулось с привычной оси. Слишком близко друг к другу, слишком тепло, слишком долго. Она не помнит, что именно они сказали друг другу, но помнит, как потом её кожа долго хранила ощущение чего-то необъяснимого – касания воздуха, взгляда или, возможно, его рук.