Читать книгу Дети Темной Матери - - Страница 3

Притча 5. Дом, где никто не возвращается

Девочка жила в доме, где все уходили.

Отец – за хлебом. Мать – за счастьем. Братья – за смыслом.

Никто не возвращался.

Она сидела у окна, как свеча на сквозняке, боясь потухнуть.

Каждое утро она вырезала на стене дату – в надежде, что кто-то увидит, сколько дней она ждёт.

Но стены молчали.

Она ставила чашки. Грела суп. Раскладывала ложки.

И даже кукол усаживала за стол.

Но еда остывала. Куклы не ели. Ложки ржавели.

Иногда она слышала шаги – в снах.

Иногда ей казалось, что кто-то стучит. Но это был только дождь.

Когда время стало слишком тяжёлым, она решила уйти.

Она не знала куда – просто шла за тоской.

Сквозь поля, где плачут травы. Сквозь города, где никто не смотрит в глаза.

И в одной из трещин мира, в заброшенном храме, она нашла женщину с пустыми руками.

Тёмная Мать сидела у костра, вглядываясь в пепел.

– Ты кого-то ждёшь? – спросила девочка.

– Тех, кого никто не ждал, – ответила Мать.

– Я – одна из них.

– Тогда ты дома.

С тех пор девочка больше не ждёт.

Теперь она та, кто встречает.

Каждую ночь она сидит у ворот Мира Теней – с чашкой, с пледом, с тёплым взглядом.

И если кто-то приходит из холода —

она шепчет:

"Я ждала тебя. Долго. Навсегда."

Притча 6. Девочка и ботинки у двери

Каждое утро девочка ставила ботинки у двери.

Не свои – мамины. Те, в которых та ушла, сказав: «Я скоро».

Прошло сто дней. Потом тысяча. Потом столько, что девочка забыла, как выглядит «скоро».

Но ботинки всё стояли.

Каждый вечер она протирала их тряпкой. Начищала до блеска.

Как будто блеск мог позвать.

Иногда она клала внутрь записки: «Ты мне снилась». «Я скучаю». «Ты вернёшься?»

Никто не отвечал. Даже ботинки.

Иногда она думала: может, мамины ноги больше не такие? Может, ей дали другие – для другого мира?

Девочка плакала в ладони, чтобы никто не слышал. Потому что плач пугал ожидание.

А потом она поняла – мамины ботинки выросли у неё внутри.

Они не стояли у двери. Они вели её.

И она пошла.

Шаг за шагом, по дорогам, которые пахли печалью.

По следам чужих ботинок, следам боли, следам дождя.

И в самой дальней степи она нашла женщину без обуви.

Ту, что шла босиком сквозь сны сирот.

– Я ждала, – сказала девочка.

– А теперь ты идёшь, – ответила Тёмная Мать. – Это сильнее.

И Мать обула её в чёрные сапоги, сотканные из обрывков надежды.

Теперь девочка приходит туда, где кто-то сидит у двери.

И шепчет:

«Они могут не вернуться. Но ты можешь идти.

Я рядом. Пошли.»

Притча 7. Сердце-колодец

В груди у девочки был колодец.

Глубокий, чёрный, без дна.

В него заглядывали те, кто говорил "люблю", "навсегда", "обещаю".

Но все исчезали в темноте.

Кто-то – сразу. Кто-то – медленно.

Они тонули в её нужде, в её страхе остаться одной, в её бездонной просьбе быть.

И каждый раз она винила себя.

Сидела на краю и шептала:

"Это моя вина. Я слишком. Я слишком жду. Я слишком люблю."

Она пыталась засыпать колодец камнями.

Писала себе на коже: "Не открывайся".

Но всё было бесполезно – её сердце всегда звало.

Как сирена в ночи.

Однажды, на грани молчания, она услышала плеск.

Кто-то опустился в её колодец не с криком, а с песней.

Кто-то шёл вниз – не убегая, не спасаясь, а возвращаясь.

И на дне она увидела огонь.

Женщина в чёрном сидела у костра, прямо в её сердце.

– Ты зовёшь не слишком, – сказала Тёмная Мать. – Ты просто одна.

– Я – бездна.

– Нет. Ты – вход.

Мать взяла воду из колодца и вылила её на землю.

Там выросло дерево. На нём – качели.

И с тех пор те, кто приходят к девочке, не падают, а отдыхают.

Она научилась не звать, а быть.

И теперь, глядя в глаза тем, кто боится своей глубины, она говорит:

"Я не колодец. Я сад.

Ты можешь остаться."

Притча 8. Та, что училась ждать звёзды

Она родилась в доме без окон.

Небо там забыли. День и ночь различались только по тону тишины.

Мать ушла ещё до её первых слов.

Отец был, но он говорил только с бутылкой.

Бабушка – с радио. Братья – с болью.

И тогда она выбрала ждать.

Каждый вечер она смотрела в угол, как будто там был горизонт.

Она закрывала глаза – и представляла звёзды.

Давала им имена.

Первая – Надежда. Вторая – Сестра. Третья – Возвращение.

Она ждала, что одна из них упадёт и станет дверью.

Однажды ей приснился свет – не лампа, не огонь.

Он был холодный и дышащий.

Она пошла за ним.

Во сне. Внутри.

Там она нашла лестницу из лунных костей. Поднималась долго.

На каждой ступени оставляла ожидание.

И на самой верхней её ждала Женщина в чёрном.

– Ты звала? – спросила она.

– Я ждала.

– Это одно и то же.

Тёмная Мать дала ей зеркало, в котором отражалось не лицо, а звёздное небо.

И сказала:

– Теперь ты – Проводница.

Ты не ждёшь звёзды. Ты приводишь их.

С тех пор девочка стала той, кто зажигает свет в тех, кто забыл, что он возможен.

И если ты когда-нибудь потеряешь небо – просто закрой глаза.

Она будет ждать тебя там.