Читать книгу Василиса и город без имён - Группа авторов - Страница 3

Они вышли из трещины, как из тонкой складки сна. Земля под ногами была бледной, как выцветшая фотография. Дома стояли ровными рядами, но у всех – одинаковые двери, одинаковые окна, и даже трещины на фасадах будто были нарисованы по шаблону. Василиса впервые почувствовала: этот Город не просто молчит – он забывает.

– Тут как-то… пусто, – прошептала она.

– Тут как-то «без», – поправил Пухлый. – Без запаха, без вкуса, без… себя.

Они шли по Улице, где не было ни магазинов, ни вывесок. Только люди. Или тени от них. Каждый из прохожих держал табличку. Белую. На ней – крупно выведено: «Ты», «Он», «Она», «Кто-то».

Ни одного имени.

– Почему они так? – спросила Василиса.

– Потому что… забыли? – предположил Пухлый. – Или, может, их заставили. Знаешь, как бывает: сначала тебе говорят, что твоё имя странное. Потом – что оно никому не нужно. А потом – ты сам в это веришь.

Он замолчал. Но не на долго.

– Но я не дам себе забыться! – воскликнул он, доставая из кармана маленькую бумажку. – Вот! Я буду «Главный пончик». Всё честно!

Он прицепил бумажку на грудь и важно расправил плечи. Василиса даже хихикнула. Но через секунду бумажка помутнела. Слова на ней – поблёкли. Потом – исчезли.

– Эй! – обиделся Пухлый. – Это не честно! Я между прочим – официальный сладкоежка первого ранга!

Но голос его стал чуть глуше. Он провёл пальцами по лицу – и на миг в его глазах мелькнуло что-то тревожное. Как будто он… почти не знал, кто он.

– Пухлый? – Василиса схватила его за руку. – Скажи, как тебя зовут!

Он моргнул. Словно возвращаясь из-под воды.

– Пончик. То есть… Пухлый. Конечно Пухлый. Просто… странно. Как будто имя не держится внутри.

– Значит, улица забирает то, что ты не уверен, что заслуживаешь.

– А я точно заслуживаю быть Пухлым! – сказал он, хлопая себя по животу. – Особенно если учесть, сколько булок я спас от голода.

Смех у него вышел чуть дрожащим. Но всё же – настоящим.

Они шли мимо людей, чьи таблички будто стали частью кожи. Одна женщина шептала что-то в пустоту, сжимая в руках зеркало – в котором не было отражения. Старик с табличкой «Он» стоял, глядя на облако. И слёзы катились по его лицу, как будто он вспоминал того, кем был, но не мог назвать это вслух.

– Смотри, – прошептала Василиса. – У них нет желаний.

– Как это?

– Они не идут. Не ищут. Не мечтают. Просто стоят. И забываются.

Пухлый кивнул.

– Им сказали, что они – никто. А если тебе это повторяют долго, начинаешь в это верить.

Из-за угла вдруг вышел мальчик. Лет восьми. Без таблички. Без слов. Но в его глазах – что-то пульсировало. Не страх. Не пустота. А… злость. Или решимость.

Он подошёл ближе. Василиса сделала шаг вперёд:

– Ты… кто ты?

Мальчик посмотрел на неё – и не ответил. Только вытащил из кармана камешек, на котором было вырезано сердечко.

– Он не помнит имя, – сказал Пухлый, – но помнит, что любил.

Мальчик указал рукой куда-то в сторону. К переулку, где стены дрожали, как будто там прятался другой путь.

– Он хочет нам помочь, – догадалась Василиса. – Потому что тоже кого-то потерял.

Мальчик кивнул. Потом поднял руку и написал на стене пальцем – не буквами, а линией. Словно карта. Она сразу исчезла. Но след – остался в их памяти.

– Спасибо, – сказала Василиса. – Мы найдём твоё имя. И… вернём твою любовь.

Пухлый обнял мальчика одной рукой:

– А пока… можешь звать меня Понч. Главный по шуткам и булочкам. И по спасению друзей тоже.

Мальчик улыбнулся – впервые. Он повернулся и ушёл, растворяясь в улицах. А Василиса и Пухлый пошли туда, куда указывала невидимая линия.

Переход начинался.