Читать книгу Василиса и город без имён - Группа авторов - Страница 5

Они вышли из поезда, и мир перед ними словно замер. Не вокзал, а тишина, натянутая между архитектурой и воздухом. Стены здесь были гладкими и серыми, но странно отражали лица. Точнее – маски. На каждой – эмоция: плач, испуг, радость, гнев. Они не висели – парили, как будто сами выбирали, где быть. И каждый взгляд к ним тянулся, как к забытым чувствам.

– Это… галерея? – прошептал Пухлый.

– Галерея лиц. Или… их осколков, – ответила Василиса. Её голос был глухим от недоверия. – Только почему лица… без тел?

Из глубины вышел мужчина. Он был высокий, одет в длинный плащ, расшитый нитями, похожими на нити памяти. Его лицо – без единой черты. Пустая маска. Но его голос был настолько мягким, что казалось – он касается за щёку.

– Добро пожаловать, дети. Я Коллекционер. Хранитель того, что вы теряете, когда перестаёте быть собой.

– А если мы ещё не перестали? – Пухлый встал чуть впереди.

– Тогда вы интересны. Особенно ты. У тебя внутри – целый музей. Столько чувств, столько страхов. Хочешь – я заменю один? Улыбку без страха. Всегда весёлый, всегда сильный.

Коллекционер поднял руку, и из воздуха появилась маска – округлое, сияющее лицо с открытым ртом и блестящими глазами. На первый взгляд – счастье. На второй – пустота.

– Только нужно забыть кое-что. Маленькую тень, что сидит внутри тебя. Грусть. Пухлая, немного упрямая…

Пухлый замер. Он смотрел на маску, потом на свои руки. Потом – на Василису.

– А если я забуду грусть… я забуду, почему люблю смеяться. – Он медленно шагнул назад. – Не хочу обмена. Я – это всё сразу.

Коллекционер покачал головой:

– Жалко. Полнота всегда тяжела. Маска – легче.

– Но не живая, – сказала Василиса. – Вы собираете не лица. Вы собираете забвение.

Коллекционер приблизился, и маски на стенах задрожали.

– Иногда, девочка, забыть – это милость.

– А иногда – предательство.

Одна из масок внезапно зашептала. Не голосом страха, не голосом веселья. Это был голос, который Василиса слышала раньше, рядом, почти всегда. И сейчас – он был чужим. Словно сквозь сон.

– Василиса… Пухлый… я… здесь…

Она сорвала маску со стены. Внутри – тёплая пульсация. Словно сердце внутри стекла.

– Это Дрэганфрут. Она заколдована. Он держит её часть.

Коллекционер посмотрел пристально.

– У маски нет имени. Только если вы его скажете…

– Мы не скажем, – твёрдо ответила Василиса. – Но мы найдём её. Всю.

Они прижали маску к груди, и та растаяла. Не исчезла – а впиталась, как воспоминание, которое вернулось.

Василиса сжала кулон. Пухлый взял её за руку:

– Вперёд?

– Вперёд. К тому, кто держит её сердце.

И они вышли из Галереи.