Читать книгу Пульс - - Страница 3

Джейсон приехал ближе к полуночи.

Фары полоснули по стенам, и тишина квартиры лопнула, как мыльный пузырь.

Я накинула куртку, сунула телефон в карман и вышла.

Он был в слишком хорошем настроении – будто весь день копил энергию, чтобы выплеснуть её в ночь.

Музыка гремела, окна запотели, в салоне пахло бензином и дешёвым виски.

– Ты как? – спросил он, когда я пристегнулась.

– Нормально.

– Отлично. Нам доехать минут двадцать, ребята уже там. Будет весело.

Он прибавил звук. Мысли утонули в басах.

Дорога тянулась вперёд – блестящая после дождя, бесконечная.

Фонари мелькали, как сердечный монитор: вспышка – тьма, вспышка – тьма.

Я смотрела в окно.

Ночь за стеклом жила своей жизнью – густая, тягучая, будто звала к себе.

И впервые за долгое время я подумала, что хочу остаться там.

Не умереть – просто исчезнуть. Без звука, без ожиданий, без «надо».

Джейсон говорил о чём-то – заезды, друзья, кто-то по имени Лиам, который гоняет быстрее всех.

Слова проходили мимо, как встречные огни.

Музыка сменилась, в колонках зазвучал глухой бит.

Он постучал пальцами по рулю, глядя на меня с прищуром:

– Ну что, готова к настоящей ночи?

– Не уверена, но, кажется, да.

И это было честно.

Дальше шла дорога – чёрная, пустая, будто проглатывающая свет.

Город растворился за спиной. Остался только ветер из приоткрытого окна и запах сырого асфальта.

Я дышала глубже, чем нужно, надеясь, что этот воздух смоет то, что застряло внутри.

Когда мы свернули с трассы, он убавил громкость – будто сам устал от шума.

За окном мелькали редкие фонари и пустые поля.

Ночь будто прислушивалась.

– Ты сегодня странная, – сказал он, не глядя.

– В смысле?

– Обычно спрашиваешь, куда едем, кто будет. А сейчас сидишь молча, как будто тебя тут нет.

Я усмехнулась.

– А может, я просто думаю.

– Опасно. Думаешь – значит, начинаешь сомневаться.

Он говорил мягко, но в голосе сквозила раздражённая нежность.

– Сомневаться в чём?

– Во всём. В нас, в себе. Ты раньше была легче. Хотела всё попробовать. Помнишь, мечтала поехать в Италию и учиться там?

– Помню, – сказала я, глядя на руки. – Тогда казалось, можно выбрать любую дорогу.

– Можно и сейчас, – пожал он плечами. – Мы с ребятами хотим открыть мастерскую. Настоящую, с тюнингом, гонками, контрактами. Хочешь – научу тебя в этом разбираться. Будешь нашим талисманом.

– Великолепная перспектива.

– Не в этом смысле. Просто… ты умеешь быть живой. Даже когда злишься. Вокруг тебя всё становится настоящим.

Эти слова задели.

– Настоящим? Джейсон, я последние месяцы еле дышу. В больнице я не человек – функция. А дома – приложение к чужим планам.

Он бросил взгляд, короткий, острый.

– К моим планам?

Я промолчала.

– Люди сами делают себе клетки, – сказал он спустя минуту. – Придумывают, что «так правильно». А потом удивляются, почему им нечем дышать.

– А ты не придумал?

– Нет. Я просто живу. Делаю, что хочу. И если завтра всё кончится – не жалею.

– А если не кончится?

Он усмехнулся.

– Тогда придётся придумать новую скорость.

Мы ехали молча.

Мотор гудел ровно, фонари скользили по стеклу, как пульс.

– Иногда я тебе завидую, – сказала я вдруг.

– Мне?

– Ты не боишься быть живым.

Он ничего не ответил, только коротко коснулся моего колена.

Прикосновение – мимолётное, почти дружеское, но от него внутри всё качнулось.

Мы съехали с трассы.

Склады, бетон, лужи – и вдруг вспышки фар, рев моторов, гул голосов.

Сюда стекалась сама ночь – тяжёлая, пульсирующая.

Машины стояли рядами, фары мигали, будто звали на бой.

Пахло бензином, спиртом, свободой.

Джейсон вылез первым. Его тут знали. Руки тянулись, хлопки по плечу, смех, бутылка из рук в руки.

Я шла за ним, чувствуя себя тенью.

– Эй, это же Ава! – крикнула девушка в короткой куртке. – Будешь пить?

– Нет, спасибо.

– Мисс медшкола держит себя в руках, – хмыкнул парень с сигаретой. Дым ударил в лицо.

Я отошла к машине, прислонилась к двери, будто к границе между мирами.

Смотрела в темноту.

Огни, крики, хлопки моторов – всё это складывалось в картину, полную хаоса и какой-то странной жизни.

Джейсон подошёл позже, уже с бутылкой.

– Ты чего такая? Веселись. Это же не лекция по анатомии.

– Веселиться – это по расписанию?

– Не начинай. – Он протянул бутылку. – Просто расслабься хоть раз.

Я сделала глоток. Алкоголь обжёг горло, и показалось, что я проглотила бензин.

Вдалеке заглушили моторы – кто-то готовился к старту.

Толпа потянулась к дороге, прожекторы выхватили белую линию на асфальте – границу между до и после.

Я смотрела, как гонщики садятся в машины, как моторы ревут, как толпа считает секунды.

И вдруг почувствовала забытое ощущение – волнение. Настоящее, живое.

– Ставки делаете? – выкрикнул кто-то.

Джейсон обернулся:

– Я бы поставил на огонь. Всегда выигрывает тот, у кого горит внутри.

– А у меня? – спросила я.

Он улыбнулся, не отвлекаясь от дороги.

– Ты пока только тлеешь.

Дорога дрожала под ногами.

Моторы взвыли – и тишина разорвалась на части.

Машины сорвались с места, фары растянулись в белые ленты. Толпа ревела. Джейсон кричал что-то рядом, а я просто стояла.

Сердце билось в такт моторам.

Это чувство – как лихорадка: страшно, но не хочешь, чтобы проходило.

Воздух был горячим, пах потом и железом.

И я подумала: может, свобода пахнет именно так – грязно, резко, неправильно, но живо.

Где-то за толпой завёлся мотоцикл.

Звук – другой, резкий, точный.

Я обернулась. Только вспышка фар.

И не знаю почему, но этот звук зацепил.

Как будто где-то рядом появился новый ритм моего сердца.