Читать книгу Черный автостоп - - Страница 1

Тьма. Тьма. Тьма. Кругом одна темнота. Щека так впечатана в коврик, а на спине и плечах будто лежит гора, что слюни размазались вокруг и застыли липкой вспененной лужей, как выдохшаяся пивная пенка. Подняться нет абсолютно никаких сил.

Резко открываю глаза, чтобы получить удар света по зрачкам и еще больше возненавидеть все вокруг.

Какого черта!

Тьма. Тьма. Тьма.

Стены палатки еще окутаны мраком. Где-то в углу валяется открытый рюкзак. Подтягиваю его ногами к себе, достаю термос. Помню, там точно должна остаться вода. Трясу его. Воды нет. Термос летит в другой угол.

Вытираю щеки от слюны, сажусь. Опять вспоминаю о чертях. А как о них не вспомнить, когда нет никакой энергии? Все эти Керуаки со своими «Бродягами Дхармы» и вдохновением, которое кончилось тысячу километров назад. Пусть катятся по своей сияющей Америке шестидесятых. Здесь, в этой мокрой палатке, есть только я и тьма.

Механические движения: котелок, вода, шипение горелки. Рука шарит в глубине рюкзака, нащупывая шершавую картонную коробку – молотый кофе, щедрый подарок вчерашнего попутчика.

Смотрю, как голубые языки пламени облизывают котелок. В палатке становится влажно и тепло. Расстегиваю флисовку. Снимаю котелок, лью себе в кружку. «Это мое спасение. Сейчас бахну эту кружечку, и все станет на свои места.», – думаю я.

Первый глоток. Первый и самый важный. Именно от того, каким он будет, что ты почувствуешь, и зависит весь оставшийся, не успевший начаться день.

Обжигающая жижа. Кислятина, разбавленная водой. Ни крепости, ни горечи, ни обещанного благословения. Сплошное предательство.

Выплескиваю остатки в темноту. Над мокрой травой вздымается пар, гуща оседает черными, вязкими, тяжелыми комьями. День, который еще не начался, уже горчит. И эта горечь – не из чашки.

Больше ничего не остается. Выбираюсь из оранжевого кокона, стою, съежившись, и смотрю в черный провал леса. Где-то там – трасса.

Тьма. Она теперь не снаружи. Она внутри. И дорога ведет только сквозь нее.