Читать книгу Черный автостоп - - Страница 5

Надо сказать, дом его – это длинный коридор, выкрашенный выцветшей, местами облупившейся зелёной краской. В конце – тяжелая деревянная дверь. За ней кухня, она же и столовая. Прямо напротив, у окна, – стол, слева – печь, тянущаяся почти во всю ширину комнаты. Печь обшарпана, на ней – хлам: старые тулупы и черт знает что ещё.

Вот стою я перед дедом, весь в этом белом. Щёки распарены, горят.

«Спасибо. За всё», – говорю я, в надежде что старик не сердится и простил все мои выходки.

Григорий Иваныч, читавший какую-то пожелтевшую газету, поднял глаза. Снова серые, глубокие, обволакивающие, как осенний туман.

Странно, я сразу не разглядел. Глаза, которые видят малейшую толику лжи. А верят только в правду доказанную делом.

Дед молча ткнул взглядом в сторону стола. Там стояли два стакана, от которых поднимался пар. Его приглашение.

Я сел.

Сидели молча. Я думал, вот-вот начнёт расспрашивать: кто, откуда, зачем на попутках и куда. Но старик не проронил ни слова. Только глотал чай да водил пальцем по газетной строке. Иногда крякнет, головой мотнёт – и снова в чтение.

Просидели так почти до полуночи. Чаю обпились. Может, он ждал от меня каких-то слов? Не дождался. Встал, хмыкнул в последний раз и пошёл в спальню. Только бросил уже из темноты коридора: