Читать книгу Зов расколотого барабана. Шаманские песнопения и рассказы - - Страница 8

Свечи догорают. Я сижу на каменном полу обсерватории – здесь, на вершине Анд, воздух разрежён, каждый вдох даётся с трудом. Вокруг – ещё несколько человек, лица скрыты капюшонами. Дни голодания и травяных отваров стёрли границу между телом и чем-то ещё.

Шаман бормочет на кечуа. Его лицо изборождено морщинами. Я не понимаю слов, но чувствую: он говорит о готовности. Не о чистоте рук или мыслей. О готовности исчезнуть.

Я дрожу. От страха и от жажды – оба чувства неразличимы.

Потом – вспышка.

Не мягкий рассвет. Ослепляющий свет, который раскрывает зрачки настежь.

В этом свете – Он.

Не Инти. Не Куско. Дух, имя которого старше пирамид. Он держит перо кондора. Просто держит. И в этом касании – всё.

«Смотри», – говорит Он без звука.

Перо падает в каньон. Ветер подхватывает, кружит, разрывает на нити. Они тают в воздухе. Но в сердце этого распада что-то не ломается. Новое крыло пробивается сквозь хаос, тянется к небу. Кондор парит над горами.

«Ты – перо», – выдыхает Дух.

И я лечу к Нему. Или Он ко мне. Мы сходимся, как две реки. Не объятия плоти – сплав. Моё бренное «я» касается Его бесконечности, как камень в реке становится гладким от воды.

Я – тот же. И другой.

В этом слиянии открывается: кондор падает в ущелье, но его падение – страсть. Подъём – плод этой страсти. С каждой зарёй он несёт из тьмы не только свет. Ещё и крик.

Дух раскрывает Себя: Он – и ветер пустыни, и ликующий дождь. Засуха и потоп. Ночь и утро. Конец и начало.

Я впитываю этот ритм.

«Здесь твоё бессмертие», – шелестят Его крылья. «Не то, за которым гонятся глупцы. А подлинное – соучастие в перемене. Ты уйдёшь. Твоя оболочка вернётся в почву, как перо в землю. Но то, что узнало Меня, – не угаснет. Оно взлетит с новыми ветрами».

Страх смерти тает. Вместо него – озарение: я не исчезаю. Я меняю форму.

Дух ведёт меня к краю обрыва после бури – голому, мёртвому на вид. Но Он учит видеть: в каждой трещине – обещание. Пустыня плодовита. Ничто чревато всем.

«Вот твоё пробуждение», – Он вкладывает перо в мою ладонь. «Не формула. Живое прикосновение. Ты познал Меня, как река познаёт океан».

Образ тускнеет. Не уходит – ныряет внутрь. Становится биением сердца.

Я возвращаюсь в келью. Странники стоят в тишине. Мы смотрим друг на друга – и в зрачках каждого мерцает тот же блеск.

Шаман поднимает перо. Без слов.

Мы понимаем: вот оно. Не в заклятиях, не в кострах. В чуде пера, падающего и взмывающего.

Я шагаю из обсерватории на рассвете. В груди – озарение: я по-прежнему уязвим. Но моя тьма больше не пропасть.

Трамплин.

Когда настанет миг, когда ветер унесёт моё последнее дыхание, я вспомню этот полёт. Вспомню, как земное и небесное сплелись. И усмехнусь.

Это не финал. Взмах крыла в новой выси.

Тот, кто познал Дух в полёте, не падает.

Он возвращается в небо.