Читать книгу Немая сделка - - Страница 1

Дежурство длилось восемнадцать часов, но ощущалось как вечность, вывернутая наизнанку. Максим Орлов, привалившись к холодному стеклу «газели», смотрел, как за окном плывут вереницы фонарей. Город в четыре утра – это склеп с неоновыми подсвечниками. В ушах ещё стоял вой сирены, смешанный с хриплым плачем женщины из той самой квартиры на Ленинградском шоссе, где они только что констатировали смерть от инфаркта. Мужчина лет шестидесяти, одинокий, лежал на кухне три дня. Запах.

– Макс, давай, пока тихо, прикорнём у парка, – пробурчал Саня, водитель, крутя руль потными ладонями.

– Угу, – выдавил Максим. Он достал телефон. Одна пропущенная от Ани. Сообщение: «Пап, всё ок. Спокойной ночи». Шаблонно, без сердца. Ей четырнадцать, и свет её жизни теперь горел в экране смартфона, а не в разговорах с отцом. Этот разрыв, шириной в несколько пропущенных звонков и односложных смс, казался ему глубже, чем любая пропасть под колёсами его «газели». Он чувствовал, как теряет её – не разом, а по миллиметру, с каждым своим дежурством, каждой ночью, которую она проводила без него. И бессилие что-либо изменить было горше самой страшной усталости. Он хотел позвонить, но посмотрел на время – 4:17. Разбудит.

Внезапно рация хрипло ожила.

–Всем 57-й, вызов в посёлок «Полянка», улица Садовая, 12. Падение с лестницы. Состояние средней тяжести. Конфиденциальный вызов.

Саня фыркнул.

–«Полянка». Ну конечно. Там у них лестницы из мрамора, скользко, бедняги. Поехали, доктор, к сильным мира сего.

Дорога заняла двадцать минут. Посёлок за высоким забором с колючкой, камеры на каждом столбе. У ворот их уже ждал охранник, молча кивнул, пропустил. Дом на Садовой, 12 – не дом, а крепость в стиле «новорусского классицизма». Свет горел только в одном окне.

Их встретил мужчина в идеально сидящих очках и строгом костюме, несмотря на ночной час.

–Доктор, прошу. Осторожно, пожалуйста. – Его голос был ровным, без эмоций.

В холоде мраморной прихожей, у подножия широкой лестницы, лежала она. Женщина лет двадцати пяти, в разорванном красном вечернем платье. Шёлк, дорогой, теперь испачканный. Волосы тёмным ореолом раскинулись по светлому камню. Лицо бледное, рот приоткрыт. Глаза закрыты.

Максим, не теряя ни секунды, опустился рядом, начал диагностику. Сердцебиение слабое, нитевидный пульс. Зрачки не реагируют. Перелом основания черепа, вероятно, повреждение шейных позвонков. При падении с лестницы такое возможно, но… Он скользнул взглядом по телу. Ссадины на запястьях, как от сильных захватов. На ногтях – микрочастицы чего-то тёмного, не дерева и не камня. Кожа. За годы работы он научился читать невысказанные истории тел. Этот язык ссадин, переломов и пятен никогда не лгал. А сейчас тело кричало о ярости, о борьбе, о грубой силе, приложенной сверху вниз. Язык медицины вступал в чудовищное противоречие с тихой фразой о «падении». Его собственный разум разделился: врач фиксировал улики, а человек отчаянно пытался найти им нестрашное объяснение.

И тогда он поднял глаза и увидел его. Мужчина стоял на несколько ступеней выше, опёршись о перила. Высокий, плотный, в тёмном шелковом халате. На его костяшках – свежие, неглубокие царапины. Взгляд этого человека был тяжёлым, как свинец. Он не выражал ни страха, ни паники. Только холодную, оценивающую ясность. Он знает, что я вижу, – промелькнуло в голове у Максима.

– Она поскользнулась, – тихо сказал мужчина в халате. – Упала. Сделайте что-нибудь.

Максим кивнул, вернулся к работе. Но внутри уже кричало. Это не падение. Это было что-то другое. Инъекции, искусственное дыхание – всё было тщетно. Через семь минут он констатировал смерть. Молча поднялся, встретился взглядом с тем, кого теперь для себя назвал Хозяином.

– Ничего нельзя было сделать, – сказал Максим, и его собственный голос прозвучал чужим.

Хозяин медленно кивнул. Мужчина в очках шагнул вперед.

–Благодарим за оперативность. Просим соблюдать врачебную тайну. Для семьи это будет тяжёлым ударом. – Он скользнул рукой во внутренний карман пиджака и извлёк тонкую белую визитку. – Если будут вопросы от официальных лиц… лучше связаться сначала с нами. Мы проясним.

Максим взял карточку, не глядя. На ней было только имя: «Артем Валерьевич», номер телефона и логотип какого-то фонда.

Они вышли в предрассветную сырость. Саня, уже сидя за рулем, выдохнул:

–Ну как?

– Не спасли, – коротко бросил Максим, уставившись в окно. В зеркале заднего вида он видел, как дверь в ту крепость тихо закрылась, поглотив свет и тайну.

В кармане его брюк визитка жгла кожу, как раскалённый уголёк. Он не знал тогда, что это жжение – не метафора. Это был первый симптом болезни под названием «молчание». Болезни, которая будет медленно разъедать его изнутри, заменяя привычные страхи на новые, куда более чудовищные.