Читать книгу Нагота - - Страница 33

Кто я? Поэт или мыслитель?

Мелодией, пригретой в голове,

Во мне живёт несчастный сочинитель,

Не разглядевший истины в вине.

Поэты ищут выгоды в словах:

Они возносят их на пьедесталы

И оставляют в наших головах

Цветком пахучим ярко-алым.

А я люблю неброские подснежники

И розами не устилаю путь.

Звенят стихами-шпагами соперники

И рифмами прокалывают грудь.

И каждый хочет быть в когорте первых.

И всякий прячет в голенище нож.

Живут в поэтах пламенные нервы,

А в их карманах – неразменный грош.

Поэты воспаряют в мыслях выше

Высоких, неприступных, мрачных гор

И видят образ свой в Париже,

Средь золочёных и привычных шор.

И утончённая, ранимая натура

Уводит их гурьбой за горизонт.

Поэзии особая культура

Скрепляет неуживчивый бомонд.

Шумят, молчат, дерутся, спорят.

Чьи строки всех перешибут?

И пыль клубится на дороге,

И одинаков их маршрут.

Любовь, воспетая в стихах,

Во все века дарует злато.

Она в ходу и во дворах,

И в барских дорогих палатах.

А я топчу тропу людскую:

Пишу как есть и без прикрас.

Шучу, смеюсь и озорую,

И плачу над безумством масс.

Так кто же я? Не знаю, не берусь судить.

Наверно, тот, кто думает иначе.

Будь я как все, то стал бы люто пить

И смерти ждать, словно банкрот удачи.

Я ощущаю теплоту оков

И вкрадчивость их тихого веленья:

В переплетеньях вещих странных снов

И в струнах прорывного вдохновенья.

А где-то кружатся поэты

Орлами над умами масс

И строят в них дворцы-клозеты

С монументальностью террас.

Потом их сносит ветер времени:

За ними воспарят другие.

И вновь стучат стихи по темени —

Одетые как надо, не нагие.

Вплету в зарницы и поля

Предгрозовой народный ропот;

Устал от лести и гнилья, —

Беззвучье порождает шёпот.