Читать книгу «Чистый, теплый ад» - - Страница 7

Вернувшись с прогулки, застывших и раскрасневшихся от мороза, их встретила взволнованная, бледная бабушка. Она стала торопливо, дрожащими руками одевать их во все, что нашлось, не глядя в глаза.

– Собирайтесь, едем. Дядя ваш… сгорел. Дом загорелся, не смог выбраться, – выдохнула она, и в ее словах не было ужаса, лишь усталая, глухая обреченность, привычная, как узор на обоях.Софе было семь лет, и смерть уже не была для нее незнакомкой. Она восприняла эту новость с пугающей, взрослой отрешенностью. Еще один пожар. Просто еще один. Приехав в другую деревню, они стояли и молча смотрели на почерневшие, еще дымящиеся руины. Пахло гарью, влажным пеплом и чем-то сладковато-приторным – горем. Потом их увезли в другой дом, к родне, которую Софа видела впервые. В доме было тепло, пахло едой – пирогами и мясом, и люди были одеты иначе – чище, крепче, смотрели иначе. Они жили лучше, это было видно сразу, по всему. И вот что поразило Софу больше всего: несмотря на трагедию, здесь, в этой суматохе, о ней и брате кто-то думал. Кто-то спрашивал, поели ли они. Кто-то беспокоился, легли ли они спать, не холодно ли. Эта простая, обыденная забота была для нее откровением, странным и почти нереальным, как сон. На миг ей показалось, что так и должно быть.