Читать книгу Теория чуда - Группа авторов - Страница 1

Воздух в особняке «Белая анаконда» был дорогим, вымороженным и абсолютно стерильным. Лера прошлась по бальному залу, и её каблуки отстукивали чёткий, неумолимый ритм на мраморе – тик-так, тик-так, как метроном, отсчитывающий секунды до её триумфа или провала. Завтра, 31 декабря, здесь будет корпоратив «Сигмы Тех» – самый ожидаемый, самый разорительный и самый безупречный праздник сезона. А она, Лера, 28 лет, главный по идеальности, делала последний обход.

Планшет в её руке был продолжением нервной системы. Здесь всё было оцифровано, взвешено и утверждено: температура воздуха (ровно 21.5), угол падения света на логотип спонсора (45 градусов), вес одной снежинки из биоразлагаемой пены (0.2 грамма). Её мир состоял из смет, чек-листов и KPI. После того как Максим бросил её ровно год назад, сказав под бой курантов «ты любишь только свои планы, а не людей», она решила доказать всем и, в первую очередь, себе. Доказать, что планы – это и есть единственная надежная вещь во вселенной. Чудес не бывает. Бывает только качественная подготовка.

И вот он, дефект.

Не в программе, не в кейтеринге. В смете на декор. Пункт 17б: «Камин роскошный, с эффектом живого огня (электромодель MONTBLANC)». Лера подошла к массивной портальной нише из белого мрамора. Внутри не потрескивали голографические поленья. Внутри, за закопченным стеклом, зияла пустота, а в центре её торчал сложный, явно антикварный механизм, напоминающий часовой: латунные шестерёнки, маятник, циферблат со стёршимися римскими цифрами. Гирлянды, которые она лично вешала по периметру портала, мерцали, насмешливо подсвечивая этот архаичный хлам.

«Дефект, – холодно констатировала она вслух, нажимая на гарнитуру. – Дина, почему камин не заменён?»

Голос помощницы зазвучал виновато: «Лер, подрядчики сказали, он намертво встроен, демонтаж – лишние сутки и плюс триста тысяч. Я думала, он не горит и ладно, его же всё равно баннером закроем…»

«Ничего мы не закроем, – отрезала Лера. – компания платит за безупречность. А это – дыра в безупречности. Я разберусь».

Она не вызывала мастеров. Вызов – это время, деньги и признание, что что-то пошло не по её плану. В её сумочке, рядом с повербанком и тюбиком красной помады, лежала миниатюрная отвертка. Ролик «Ремонт часовых механизмов для начинающих» был просмотрен ею ещё в такси.

Стекло снялось с тихим присвистом. Пахнуло не гарью, а пылью, старой бумагой и чем-то холодным, вроде морозного воздуха из открытого холодильника. Лера, стиснув зубы, полезла внутрь. Её строгий блейзер покрылся сажей. «Идеальный менеджер ползет в камин, – с горькой иронией подумала она. – Картинка для Forbes».

Механизм был прекрасен в своей замысловатой бессмысленности. Главная шестерня не крутилась, застряв на делении между «XI» и «XII». Лера уперлась отверткой. Напряглась. Ещё чуть-чуть… Щелчок. Не металлический, а какой-то… мягкий, глубокий, будто захлопнулась дверь в огромном, пустом зале.

И мир изменился.

Тиканье, которое было едва слышным, вдруг заполнило всё пространство. ТИК-ТАК. ТИК-ТАК. Оно стучало в висках, отдавалось в полу. Гирлянды погасли. И из глубины камина, из-за механизма, куда не могло быть простора, повалил… не дым. Это была субстанция, похожая на сияющий иней, на микроскопические бриллиантовые пылинки, которые кружились в воздухе, не падая. Они были холодными, но не обжигали – скорее, щекотали кожу легким морозным восторгом.

Лера отпрянула, ударившись головой о мраморный портал. Перед ней, из клубов этого искрящегося тумана, материализовалась фигура.

Молодой человек. Лет двадцати пяти на вид. Одет странно и… старомодно-элегантно: узкие брюки, удлинённый пиджак цвета утреннего инея, жилет с серебряной нитью. Волосы – оттенка холодного пепла. Он не парил в воздухе и не светился изнутри. Он просто стоял, немного пошатываясь, и отряхивал с рукава сияющую пыль. Его движения были растерянными, человеческими. Он обвёл взглядом зал: гирлянды, которые снова замигали, баннер «Сигма Тех», Леру в её засаженном сажей блейзере.

И его лицо, красивое, с глазами цвета зимнего неба перед снегопадом, выразило не благоговение и не гнев. Оно выразило глубочайшее, неподдельное раздражение.

Он кашлянул, и из его лёгких вырвалось маленькое облачко того же инея.

– Вы, – сказал он хрипловатым, но чистым голосом, – сломали временной шлюз. Опять.

Он сделал шаг вперёд, спотыкаясь о край портала, и его взгляд упал на гирлянды.

– И кто, – продолжил он с ледяной вежливостью, в которой сквозила бездна презрения, – вообще разрешил вам вешать эти кричащие, мигающие лампочки? Они режут пространство на лоскуты. Это невыносимо.

Лера заморгала. Мозг, отлаженный механизм по обработке кризисов, лихорадочно предлагал варианты: галлюцинация от недосыпа (72 часа на кофе), продуманный конкурентами саботаж (маловероятно), розыгрыш Дины (слишком сложно). Но её рука, которая сама потянулась к планшету, чтобы внести «дефект: материализация гостя из камина», наткнулась на холодные крупинки, тающие на коже. Они оставляли лёгкое, мятное ощущение.

Она встала, отряхнулась, приняв свою лучшую позу переговорщика – прямая спина, сведённые лопатки, взгляд в переносицу.

– Вы из «Антарес-шоу»? – спросила она, имея в виду фирму-конкурента. – Ваш выход прописан не в тайминге. И ваш костюм… не соответствует брифингу. У нас тема «Космос будущего», а не «Винтажная сказка».

Молодой человек, которого она мысленно уже окрестила «Ян» из-за его ледяной эстетики, посмотрел на неё так, будто она заговорила на древнешумерском. Он поднял руку и щёлкнул пальцами. Ничего не произошло. Он нахмурился, повторил жест. Снова ничего, лишь несколько искорок слетело с его кончиков и растаяло в воздухе.

– Великолепно, – пробормотал он. – Шлюз повреждён, резонанс нулевой. И я застрял. Здесь. Среди этих… лампочек.

– Вы застряли в моём камине, – поправила его Лера, чувствуя, как паника, холодный и липкий ком, начинает подступать к горлу. Её праздник. Её безупречный, выверенный праздник. – И у вас есть ровно минута, чтобы объяснить, кто вы и как вас отсюда убрать, прежде чем я вызову службу безопасности, которая, замечу, тоже прописана в смете.

Ян посмотрел на неё. В его взгляде не было угрозы. Была усталая, тысячелетняя усталость и досада.

– Я – хранитель, – сказал он просто, как констатируешь погоду. – Точки перехода. Нового Года. Той секунды, когда «было» становится «будет». Вы своим железным прутом, – он кивнул на отвертку в её руке, – сбили настройки портала. И я выпал. В физический мир. В котором, – он снова брезгливо оглядел гирлянды, – сейчас слишком шумно и очень-очень мало веры.

Он произнёс это так естественно, так буднично, что у Леры на секунду перехватило дыхание. Не от страха. От оскорбления. От вторжения полнейшей, бредовой иррациональности в её выстроенную вселенную.

– Мало веры, – повторила она, голосом для совещаний. – Отлично. Ваш творческий номер оценили. А теперь, дорогой хранитель, у меня есть реальная работа. Корпоратив на пятьсот человек. И вам нужно исчезнуть. Прямо сейчас.

Она сделала шаг вперёд, намереваясь взять его за рукав и вывести к выходу. Но в этот момент Ян вздохнул, и его фигура… дрогнула. Не как человек, а как изображение на плохом экране. Он стал прозрачнее. Через него проступили контуры мраморной колонны.

– Видите? – сказал он, и в его голосе впервые прозвучала не уверенность, а что-то вроде растерянности. – Это и есть проблема. Чтобы уйти, мне нужна… ну, скажем так, энергия. А её нет. Вы всё сломали.

Лера замерла, рука, протянутая к нему, повисла в воздухе. Она видела, как узор на его жилетке расплывается, становится призрачным. Это не было голограммой. Голограммы так не пахнут – морозом, хвойным ветром и далёкими, чуть слышными колокольчиками. И они не смотрят на тебя глазами, в которых мелькает искра настоящего, животного страха.

Логика, её верная служанка, наконец сдалась. Что-то внутри, глубоко и давно забытое, дрогнуло. Что, если…

Она опустила руку.

– Что нужно? – спросила она, и её голос прозвучал чуть хрипло. – Чтобы ты… убрался?

Ян снова стал чуть плотнее, будто её вопрос дал ему точку опоры.

– Чудо, – ответил он. – Или… несколько. Искренних. Настоящих. Чтобы люди на секунду перестали верить в сметы, – он бросил взгляд на её планшет, – и поверили в возможность. До боя курантов. Иначе я… – Он не договорил, лишь развёл руками. Его контуры снова задрожали.

Семь дней. До её триумфа. До его… исчезновения.

Лера закрыла глаза на секунду. В ушах стучала кровь, сливаясь с тем самым тиканьем. Она открыла глаза. В них не было веры. Не было восторга. Был холодный, ясный, беспощадный расчёт кризис-менеджера, который только что получил самый безумный проект в жизни.

– Договоримся, – сказала она, и голос её снова стал стальным, ровным, деловым. – У нас есть 168 часов. Ты – мой… внештатный спецэффект. Твоя задача – найти твои «чудеса». Моя задача – провести этот корпоратив. Ты мешаешь – я тебя устраняю. Ты помогаешь… возможно, я помогу тебе не раствориться в воздухе. По рукам?

Она не протянула руку для рукопожатия. Она просто смотрела на него, ожидая ответа. Ян, Дух Нового Года, который только что вывалился из камина, впервые за весь разговор внимательно, без раздражения, посмотрел на неё. В его зимних глазах что-то промелькнуло – не надежда, а интерес. Как у учёного, обнаружившего новый, крайне неудобный, но любопытный вид бактерий.

– По рукам, – тихо согласился он. – Но, пожалуйста, – он взмахнул рукой в сторону гирлянд, – можно выключить это кошмарное мерцание? У меня от него… болит душа. Если она у меня ещё есть.

Лера, не отрывая от него взгляда, потянулась к пульту у камина и нажала кнопку. Гирлянды погасли. В зале остался только холодный свет аварийных ламп и призрачное сияние, которое ещё вилось вокруг фигуры Яна. И тишина. Та самая, звенящая, из которой только что появилось невозможное.

Её безупречный план дал первую трещину. И трещина эта говорила, пахла морозом и смотрела на неё усталыми глазами цвета зимнего неба.