Читать книгу Илья - Группа авторов - Страница 4

Он вышел из деревни на рассвете.

Не потому, что так было положено, а потому что утром идти легче: тело ещё не успевает вспомнить боль. Земля была влажной, воздух – холодным. Он шёл медленно, прислушиваясь к себе, как слушают спутника, которому нельзя до конца доверять.

Первые вёрсты дались тяжело. Спина ныла, ноги тянуло, будто их удерживали сзади. Он останавливался, ждал, пока отпустит, и шёл дальше. Не считал шаги – считал остановки. Их было много.

К полудню он понял главное: дорога не ждёт.

Если сел – трудно подняться. Если лёг – можно не встать вовсе. Поэтому он шёл, когда мог, и останавливался лишь тогда, когда больше нельзя было идти.

Ночевал под навесом у дороги. Земля была жёсткой, непривычной. Он долго искал положение, в котором спина не ломила так сильно. Печи не было – и это ощущалось странно, будто отрезали часть привычного мира.

Утром он поднялся не сразу. Но поднялся.

На третий день он нагнал обоз.

Два воза, старый возница и молодой лет семнадцати. Шли медленно, часто останавливались. Он поравнялся с ними и пошёл рядом, не спрашивая и не отвечая.

– Куда путь держишь? – спросил возница, не оборачиваясь.

– Куда выведет, – ответил он.

Возница хмыкнул и больше не расспрашивал.

Разбойники вышли из леса без крика. Трое. Не ряженые и не лихие – обычные. С палками, ножами и коротким копьём. Такие знали своё дело.

– Стой, – сказал один.

Возница сразу остановил воз. Молодой побледнел и схватился за борт.

Он не остановился.

Он шагнул вперёд – не резко, не быстро. Так, как идут навстречу тяжёлой работе.

– Иди своей дорогой, – сказал разбойник, оглядев его. – Не твоё.

Он посмотрел на обоз. Потом – на молодого.

– Моё, – сказал он тихо.

Удар пришёлся в спину. Он не успел увернуться – только напрягся. Боль вспыхнула резко, зло, как огонь. Он глухо выдохнул и ударил в ответ.

Он не умел биться.

Он умел терпеть.

Палка сломалась о его плечо. Он схватил обломок, рванул – человек не удержался, упал. Второй пошёл с ножом. Он встретил его посохом, тяжёлым, как лом, и ударил в грудь. Воздух вышел из разбойника хрипом.

Третий отступил и побежал, не оглядываясь.

Он стоял, тяжело дыша. Ноги дрожали, спина горела, но он стоял.

Возница смотрел на него долго, словно пытался понять, что перед ним.

– Кто ты таков? – спросил он наконец.

– Илья. Из Мурома, – ответил он.

Имя прозвучало спокойно, без веса.

У одного из разбойников была кольчуга – старая, местами порванная, с вмятинами. Видно, снятая с чужого тела.

Возница посмотрел на железо, потом – на Илью.

– Возьми, – сказал он. – Мне она ни к чему.

Илья поднял кольчугу. Железо было тяжёлым. Он надел её не сразу – прислушался к спине, к дыханию. Кольчуга давила, тянула вниз, возвращая знакомую боль.

Он стиснул зубы и затянул пояс.

– Тяжко? – спросил молодой.

– Тяжко, – ответил Илья. – Значит, так надо.

Он пошёл дальше уже в железе. Шаг стал медленнее, но спина держалась ровнее, словно тяжесть не только давила, но и собирала его воедино.

Тогда он понял ещё одну простую вещь:

дорога не делает человека сильным.

Она лишь показывает, что в нём уже есть.

Илья Муромец шёл к Киеву.

Пока ещё не зная – зачем.