Читать книгу Хроники Ветра - - Страница 3

– Позже, позже… Не спеши, – успокаивающе говорит Бо. – Нельзя так сразу с Читателем. Читателя надо беречь. Ты пишешь книгу, значит книга пишет тебя, но.. Но! Всё это утвердится и получит требуемую степень достоверности только когда к этому бесконечному тандему подключится Читатель. Энергия должна куда-то выходить, иначе всё это будет похоже на бесполезно закатившуюся под диван батарейку, которую никто никогда не найдёт.

– Книга пишет меня?

– Закон сохранения таков: Ты отдал – тебе вернулось. С Избытком. Откуда взялся избыток? хороший вопрос. Если всё делаешь правильно (Для кого? Для себя!) этот избыток обязательно будет. И прибудет он одновременно из прошлого / будущего / сбывшегося и несбывшегося – из всех миров, которые ты своим воздействием создал. Ну, а если не возвращается, то значит что-то тут не так. Такова магия.

– Что есть магия?

– Магия? Это дар убедить окружение (а может себя самого), что всё происходит по твоему?)

– Любому чуду нужен наблюдатель… От этого зависит его степень достоверности. Чудо-наедине-с-собой – это скорей мечта. Существует ли Действительно (для других) то, что видишь только ты? А вот если твою мечту видит ещё кто-то другой – это уже магия. Но знаешь, самая главная боль – боль быть немым. От отсутствия в языке мира слов и образов для объяснения того, что ты чувствуешь – становишься самым одиноким существом на Свете.

– Я тебя понимаю. А каково Богу, прикинь? – Сетует Бо. – Бесчисленность голосов во всех временах и пространствах постоянно зудит тебе на уши, пытаясь переложить с себя ответственность… И ведь глаза не закрыть – сиди и наблюдай за всем несовершенством творений. И непрерывно мириады воплощений Душ испытывают твоё терпение своими вольными трактовками законов Вселенной.

– Поиграем в "Туман?".

Города больше нет, из всей феерии ночных огней большого города остались единицы тусклых светлячков, утопающих в уютном туманном мареве.

– Тихо так, как будто Время остановилось.

– А может так и есть? И сквозь туман видно не "сейчас"? А, например, что-то из твоего человеческого детства. Представь – Хрустящий снег заледеневшего побережья и точно такие же тусклые, слегка мерцающие огоньки.

– У этого чуда есть как минимум два наблюдателя, но я, как и прежде, ничего не могу объяснить. Туман – это обыкновенное природное явление, но ведь то, что происходит сейчас – это не Туман.

От света придорожного фонаря на холодные прибрежные камни, непрестанно облизываемые северным озером, падает тень одного человека. На противоположном побережье виднеется город – неизвестно какой, но уж точно не тот, который был здесь ещё утром. Лицо человека ласкает тёплый южный солёный ветер, совсем не по времени года, не по погоде и уж точно не по месту.

– Красиво получается, Бо. – еле слышно шепчет человек.

– Красиво, Ветер. То ли ещё будет. Я принимаю твою боль от невозможности поделиться увиденным. Но ведь даже так – оно того стоит? Кто-то должен болеть за мир. Прости, что я не могу вмешиваться – это не мои правила. Но если одну искрящуюся вечность тому назад я не одобрял твою затею, то сейчас я вижу, что Мир Терры начинает вибрировать всеми цветами серебряных струн во всех временах. А значит, прости за каламбур: отмена отменяется. По крайней мере сейчас.

Минуту спустя тень поглощает туман. Человек просыпается дома, идёт к окну и видит открытую настежь калитку и клубящуюся за ней непроглядными клочками ночного тумана Тьму.