Читать книгу Хроники Ветра - - Страница 7

– Ну как, много налетело?

– Чего? – Спросил я, хмуря лоб в непонимании.

– Чего-чего. Душ инородных. В открытую тобой дверь.

– А-а-а! Так это был просто сон.

– Это не «просто» сон. Не бывает «просто» снов. Все, что есть в твоей голове – объективно существует где-то еще.

Я не стал показывать удивление. Отдаленно помню… Точнее, не знаю, откуда в моей голове эти знания, но если закрыть глаза – можно прочесть горящие призрачным светом, парящие в воздухе буквы на неизвестном языке: «Любая мысль реальность порождает: будь то сон или повседневное рассуждение. Источник мысли -маяк для порожденной реальности». Буквы часто дают ответ на незаданный, но висящий на кончике сознания вопрос и всегда вовремя.

– Да. На этот раз ушли за границу всего лишь 15 человек, надеюсь, они нашли, что искали. А к нам… Вчера я снова видел зеркальных птиц. Лучше, наверное, пока что не повторять фокус.

– Брр, какие 15 человек, какие птицы? Я же пошутила ,– пишут буквы на экране.

А ведь правда… откуда это все бертся? Тут не разобрать – то ли слова творца вершат реальность, то ли реальность сама находит путь доя воплощения через творца. Главное ни о чём не думать, когда пишешь или отвечаешь – тогда истина будет говорить через тебя прямым текстом. Непознаваемый суфлер мне твердит, что это одно и то же, но как-то сложно в этом разобраться человеческим вечно-где-то-шляющимся-сознанием. ___LT_ESC___Всё так и есть, мальчик. Никто и никогда не разберёт – творение придумало тебя или ты придумал творение. Это невозможно объяснить в вашем потоке времени-пространства. Потом, всё потом ,– прим. Бо ___GT_ESC___

Слышится хлопок и звуки затихают, сменяясь непрерывным писком. Секундная стрелка на висящих на стене часах перестаёт двигаться, а медленно опадающая в лучах утреннего солнца пыль больше не летит. Хм, батарейка, что-ли? вроде, совсем недавно менял. Ещё через мгновение писк прекращается. Ощутимую кожей тишину разрывает вибрация телефона.

– Ну как, много налетело?

Чего?..

– Чего?

– Чего-чего. Душ инородных. В открытую тобой дверь.

Так, ну начинается. Кажется, я схожу с ума. Сначала "дежа вю", потом что?.. Наверное, в этот раз надо ответить по-другому. В этот раз? Я что, сам начинаю верить в какой-то другой раз?

– Угу… Инородный душ. Душ – призванный своей немилосердностью возвращать души сновидствующих странников в недружелюбный и холодный утренний мир Терры. Так и запишем.

– Опять ты за своё =) ,– смеются буквы. – Ладно, не хочешь – не говори.

Ну и правильно. Не буду. А как я могу говорить о том, что осознать не в состоянии. Да и вообще, как говорить о том, для чего в языке, который знает вот эта вот моя бедовая человеческая голова, нет подходящих слов?

– Нет, говори ,– пишут буквы, – я чувствую, что тебе надо высказаться. Ты только говори (то есть пиши), не задумываясь, хорошо?

Хм, и откуда ты знаешь про этот приём?.. Ну. Давай попробуем.

– Ветер северного безмолвия выжигает серую паутину, опутавшую серебро струн, но вместо яркого блеска определённости Сеть бытия опутывает туман невероятности. Серая паутина вросла настолько глубоко во все слои Струн бытия, что, выгорая, выжигает само бытиё. Бытиё без струн определённости – есть бездна бесконечных вероятностей в ожидании возникновения новых струн. Мир в тумане невероятности очень зыбок, но предельно чудесен. Он может оказаться вечностью, а может – небытием. А вообще сегодня ветренно.

– Вот уж точно… Ноябрь на дворе. И это у тебя на уме?

– Ну, как сказать – на уме. Я сделал так, как ты просила – не думал ни о чём. Не думал и писал. А что вышло – то вышло.

Да, действительно странно. Третий раз проснуться "в один и тот же день". Третий раз отвечать на "один и тот же вопрос". Всё, как я люблю: очень интересно, но ничего не понятно. И с каждым разом всё запутанней и запутанней.

Тем временем Ветер за окном вёл действительно разгульную жизнь, срывая с и без того посеревшего пейзажа последние пятна ярких красок. И кто придумал, что зимой северным людям нужно жить в бескрасочном тумане. И ведь не сморя на всю суровость этой реальности, людей сюда тянет. Зачем, почему? Может быть мы что-то чувствуем? Или просто души наши жаждут самоистязаний? Ох, вряд ли. Я отложил телефон и включил радио. Есть такой приём: когда нет ответа на вопрос – включи "рандом" и дождись третьей песни. Обычно в ней содержится прямой ответ. Не знаю, насколько это из рода самоубеждения, но до сих пор срабатывало в 10 случаях из 10.

"Спи усни, певчий Ветер. Ночь полна луной. Подремли, до рассвета буду я с тобой. Колыбельные рассвета петь под шёпот волн: океан любовью полн. Спи усни, моё сердце – в небе звёзд ковши пролились, чтоб согреться в мире их любви. Мы смогли под ясным светом и моим крылом в мире, что зовётся "Дом". … До рождения остался нам всего лишь час – Терра не разлучит нас. … Спи усни, стонет вьюга, смолкнет грезы стих… "

Ладно, ладно… Из сегодняшнего третьего утра… Нет, не так. Из третьего варианта сегодняшнего утра я уже понял, что Ты хочешь мне что-то сказать. Но кто "Ты"? И кто "Я"?