Читать книгу Хроники Ветра - - Страница 6

Я проснулся с немного больной головой и навязчивой мыслью: Ох, во мне какая-то дикая толпа личностей вот прямо сейчас пытается обустроить общий быт.

Одна воспаленно пишет код невозможных вещей и постоянно несчастлива от бьющейся током границы с невозможности, уж очень силоемко воплощение невозможных вещей. Другая пишет книгу и перемещается в какое-то транс состояние расширенного сознания и начинает видеть и понимать много интересного. Сама по себе, без всякой помощи. Чем занимается третья? Шляется по ночам, фотографирует мир, как не в себя. Четвертая хочет тишины… И в этой тишине возлежать, ничего не хотеть и шепчет остальным «остановите-с». Пятая… Шестая гуляет по снам. Седьмая бесконечно сильная и может задумавшись переделать все вокруг на автомате. Восьмая хочет сочинять и слушать музыку. Бесконечно. И чувствует в этом жизнь. Девятая… Постоянно шепчет остальным о неопознаном и забытом. Яко бы что-то такое помнит и ощущает, но никому не может объяснить. Десятая.. Сотая…

Постойте. А откуда мне знать… откуда я проснулся? Правда ли было то, что я помню о вчерашнем то дне или оно также надумано, проведено через призму восприятия момента, как и воспоминание о сне? А вообще, любой момент в прошлом – вот, например, секунду назад – он был или же это всё … всё, что меня окружает воссоздано восприятием в этот самый и вообще едино-существующий момент? Брр…

За окном по осенним улицам кто-то разлил туман. Откуда-то я знал, что туман возникает при близости к «границе». Но что за «граница», откуда взялось это знание и кто эти «они», которые разлили туман – я не знал. Ощущение какой-то потусторонней необъяснимой таинственности бледным светом переливалось где-то на краю сознания.

– Привет, как тебе спалось ,– написал мессенджер в телефоне.

– Знаешь… Очень даже не плохо – мне опять снился суперсовременный город где-то под Питером с автострадами, огромным вокзалом, портом и пограничным пунктом, который ведёт… в туман. В очень милый городок, максимум о трёх этажах, расположенный на тысяче островов, меж которых раскинуты горбатые мостики. Каждый дом – с башенкой, украшен замысловатым флагом. Там всегда туман. А на середине пути от Питера до пограничного пункта есть овраг, поросший древними деревьями с озером на дне. Если зайти в здание с колоннами – можно спуститься по крутой лестнице прямо к кромке воды. Вот только в той воде ничего не отражается. Это одно из тех мест, которое всплывает во снах регулярно. Таких мест с десяток, наверное, наберётся – их вижу по паре раз в месяц с детства, узнавая новые и новые детали. Вот только этих мест на самом деле нет.

Пока писал сообщение – задумался… А как на самом деле происходит? Мы видим сон из "реальности" или видим "реальность" из сна? Откуда вообще берутся эти места? Может я уснул где-то "там" и снюсь себе сейчас , нежась под сотней одеял в центре комнаты-кровати в моей загородной обители с остроконечными башенками, покрытыми зеркальной черепицей?

– Хотела бы я иметь такое же место. Я обычно не запоминаю, что мне снится, – вещают буквы на экране.

– Сны – это целая жизнь. Они не всегда, конечно, (а точнее всегда НЕ) увязываются с реальными подсознательными переживаниями, как повелевают психологи. Но у меня так. Без снов было бы совсем тяжко.

– А почему "совсем тяжко"? Часто от тебя это слышу. Что тебя беспокоит?

Так… Ну если буквы на экране говорят о том, что слышат что-то от меня "часто" и вообще упоминают меня в прошлом, значит я всё-таки есть? Несмотря на явное ощущение того, что меня "нет" и не было никогда, которое разливается по коже покалыванием миллиарда электрических искр, словно иммунный ответ Мира, где я по своей сути невозможен. Тьфу, опять какой-то бред лезет в голову.

– Совсем тяжко… как тебе объяснить? У меня весь мир болит. Это невозможно сформулировать, совсем нельзя. Чувствую тоску по чему-то… Но ведь тосковать можно только о том, что было, так? Ну ладно, не «совсем тяжко», а «вполне-терпимо-невыносимо». Но оно – это непонятное «оно» – внутри зудит. Так сразу не объяснить – тут целую книгу написать можно.

– А как твоя книга? Я помню, что неплохо получалось.

Книга… Книга? Про что была моя книга? Ах, да… сопливая мелодрама о наделенном магией существе, умеющем воплощать свои мысли в реальность. Как его? «Ветер». Да! Да-да.

– Я забросил. Не хватило мотивации придумать сюжет. Отдавать читателю сотню-другую разрозненных смыслов – это сильно негуманно. Поэтому книга так и осталась в проекте. К тому же она высосала меня почти до прозрачности или призрачности – это кому как больше нравится. Ходила бы по Свету этакая призрачная тень. Зато с толстым томом подмышкой и светлым чувством законченного дела. Стоит оно того?

«Стоит оно того? Стоит оно того? Стоит оно того?..»,– растворялись в сознании фразы, заглушаемые шумом будильника.

– Привет, что тебе снилось?,– нетерпеливо спросили буквы на экране.

– Что-то странное происходит… Снилось, что… Что ты уже задавала этот вопрос. Не помнишь, что я отвечал?

– Ахаха, ну ты даешь! Нет, конечно! Это ведь только твой сон.

– И не поспоришь. Снилось… снилось, что я забыл закрыть дверь. Или правда забыл? Ой-ой.

– А почему это так страшно? – насмешливо спросили буквы.

– Понимаешь, какое дело… Во сне я служил в небесной канцелярии. В местном филиале. Был пограничником на местном межвероятностном маяке. И если я забыл закрыть дверь, значит за ночь в этот мир могли без досмотра проникнуть инородные души, а местные могли уйти, влекомые импульсом.

– Ну, тогда, как говорится, с днем инородного единства.