Читать книгу Кэш-память - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 3

Её звали Вероника. Тридцать пять лет, успешный архитектор, красивая, умная, богатая. Идеальная жизнь. И полное отсутствие способности любить.

— Я пробовала всё, — говорит она, усаживаясь в кресло. — Психотерапия, антидепрессанты, йога, медитации, смена страны, смена мужчин. Я могу испытывать страсть, могу уважать, могу быть благодарной. Но любить — нет. Как будто внутри выключили рубильник.

— Когда выключили?

— Не помню. Может, никогда и не было.

Я надеваю на неё шлем. Запускаю сканирование. Структура памяти выглядит странно — слишком ровно, слишком гладко. Как будто кто-то уже проводил здесь дефрагментацию до меня. Но непрофессионально.

Я начинаю копать. Первые слои — детство, школа, университет — всё на месте, всё упорядочено. Но чем глубже, тем больше аномалий. Фрагменты, которые не совпадают по датам. Эмоции, привязанные не к тем событиям. Ощущение тепла, записанное в сектор одиночества.

На глубине семи лет я нахожу разрыв. Место, где файловая система повреждена. Кто-то пытался залатать его, но сделал это грубо, оставив рваные края.

Я вхожу в воспоминание.

Семь лет. Комната. Я — маленькая Вероника, сижу на кровати, обхватив колени. В комнату входит мать. У неё красные глаза, она плачет. Она садится рядом и говорит:

— Твой отец ушёл. Навсегда. Он не любил нас. Вообще никогда не любил. Мужчины не умеют любить. Запомни это, дочка. Они не умеют. И никогда не научатся.

Она гладит меня по голове, а я чувствую, как что-то внутри меня закрывается. Не обида, не гнев. Что-то другое. Дверь. Тяжёлая, железная дверь, которая захлопывается перед тем отделом души, который отвечает за доверие к мужчинам.

Я выныриваю. Вероника смотрит на меня пустыми глазами.

— Она сказала это один раз, — тихо говорю я. — Всего одну фразу. Но твой мозг записал её как инструкцию на всю жизнь. Мужчины не умеют любить. Никогда не научатся. И ты следовала этой инструкции тридцать лет.

— Я не помнила этого разговора.

— Ты вытеснила его. Но инструкция осталась. Она встроилась в твою операционную систему и работала в фоновом режиме. Каждый раз, когда мужчина пытался тебя полюбить, твой мозг говорил: «Это ложь. Мужчины не умеют любить. Закройся».

— Я могу это исправить?

— Могу переписать этот фрагмент. Не стереть — это было бы преступлением против твоей истории. Но переставить его в правильный контекст. Сделать так, чтобы эта инструкция стала не законом, а просто воспоминанием. Одним из многих.

Мы работаем три сессии. Я не стираю слова матери. Я добавляю к ним другие слова. Слова отца, который любил, но не умел говорить об этом. Слова деда, который прожил с бабушкой шестьдесят лет и умер через неделю после неё. Слова мальчика из школы, который таскал за Вероникой портфель и краснел, когда она смотрела на него.

Я собираю эти фрагменты в один файл. Переименовываю его из «Мужчины не умеют любить» в «Некоторые мужчины не умеют говорить о любви, но это не значит, что они не чувствуют».

В последний день Вероника приходит с мужчиной. Смотрит на него и улыбается. Я вижу — рубильник включился.

— Спасибо, — говорит она. — Я чувствую. Впервые в жизни.

Я киваю. Но знаю, что дефрагментация — это только начало. Теперь ей придётся учиться пользоваться тем, что она обрела. Это сложнее, чем навести порядок в файлах.

—