Читать книгу Кэш-память - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 5

К третьему клиенту я готовлюсь особенно.

Её зовут Марина, ей двадцать восемь, она художница. Жалоба: навязчивые образы смерти, которые возникают без причины. Она видит их во сне, на холсте, иногда даже наяву — на секунду, но этого хватает, чтобы сердце остановилось.

— Я рисую цветы, — говорит она, — а вижу венки. Я смотрю на любимого, а вижу его в гробу. Это не мои мысли. Я не хочу этого. Но они приходят.

Запускаю сканирование. Личная память Марины чиста — никаких смертей, никаких травм. Родовые слои тоже. Но на глубине, на уровне, который я называю «генетическим архивом», я нахожу аномалию.

Вхожу в воспоминание.

Война. Блокада. Зима. Маленькая девочка, прабабка Марины, сидит на полу рядом с мёртвой матерью. Она не плачет. Она просто смотрит. Ей пять лет. Она не понимает, что такое смерть. Она просто знает, что мама больше не встанет. И она запоминает это. Запоминает всем телом, каждой клеткой, каждой молекулой памяти.

Это воспоминание передаётся через поколения. От прабабки к бабке, от бабки к матери, от матери к Марине. Сто лет. Четыре поколения. Одна смерть, которая никак не может умереть.

Я выныриваю.

— Это не твоя смерть, — говорю я. — Это смерть твоей прабабки. Она увидела её в пять лет и запомнила на всю жизнь. А потом передала дальше.

— Я ношу это сто лет?

— Да. Твоя прабабка умерла в прошлом веке. Но её страх, её горе, её смерть — они всё ещё здесь. В тебе. В твоей памяти.

— Я могу это отдать? Я могу перестать видеть?

— Можешь. Но сначала ты должна научиться смотреть на это не как на свой страх, а как на историю своей семьи. Это не твоя смерть. Это её смерть. Ты просто хранительница.

Мы работаем. Я не удаляю воспоминание — это было бы предательством. Я переупаковываю его. Помещаю в красивую рамку, как фотографию в семейном альбоме. Марина учится смотреть на эту смерть не как на свою, а как на часть своей истории.

В последний день она приносит картину. На ней — маленькая девочка, сидящая рядом с матерью. Но мать не мертва. Она спит. И девочка ждёт, когда она проснётся.

— Я переписала финал, — говорит Марина. — В моей версии мама проснулась. И девочка выросла. И у неё были дети. И у них — свои дети. И вот я.

Она плачет. Я молчу.

— Спасибо, — говорит она. — Я больше не боюсь смерти. Она просто часть альбома.