Читать книгу Мера любви. Избранное - Лариса Захарова - Страница 33

Неожиданно, как-то странно

Я столкнулась с Афганистаном.

В магазине вдруг услыхала я,

Что война эта, дескать, малая,

Даже сравнивать вроде дико

С той – Отечественной, Великой,

Что не всех же коснулось это,

Что воюют далеко где-то…

Льготы семьям – зачем их дали?

В сорок третьем не так страдали…

Видно, женщина та считала,

Что забот без того хватало,

Что стреляют совсем немножко,

Словно вроде бы понарошку,

И что многие не заметили

То, что гибнут двадцатилетние…

Только если убили сына,

То для матери все едино:

Знаменита война ли, нет ли —

Когда впору самой бы в петлю

Или так, в одночасье, чтобы

Умереть у родного гроба,

Холод цинка рукой обнимая,

Орден сына другой сжимая…

В сердце матери – весть ударом:

Сбит сыночек над Кандагаром,

Деда воинский путь свершивший,

Через сорок лет повторивший

И, как очень многие деды,

Не доживший до Дня Победы…

Люди сел, городов, столицы!

Милосердней вглядитесь в лица!

В чьем усталом, потухшем взоре

Неизбывное чье-то горе?

Ведь оно не кричит, не стонет,

Боль свою, как детей, хоронит

Или, нам не подавши вида,

Нянчит юного инвалида…

А в квартире горит светильник,

Монотонно стучит будильник.

Смотрят женщины на портреты,

Что навек в черный креп одеты.

Два ровесника. Как похожи!

Каждый двадцать на свете прожил.

И с улыбкой глядит на деда

Внук, не видевший Дня Победы…

Люди, будьте людей достойны!

Проклинаю любые войны!