Читать книгу Пожелтели газоны - М. Гиршовский - Страница 96

Кто может знать, что этой ночью

Я сочинил стихи любимой

И точно так же, как прошедшей,

Не встал, не записал ни слова? —

Никто.

Зачем вам об убогом чего-то знать?

Сплошную чепуху..

А еженощно я сочиняю о любви к Тебе,

И Ты всё знаешь и молитвы слышишь.

Так Мир устроен странный Твой,

И люди говорят: «Всё – без толку», —

Дурной народ, никчёмный —

А мы, давай, простим им,

Ладно?