Читать книгу Лоза - Марина Комаркевич - Страница 12

В Валаамскую церковь с моим бубенцом

И своё несерьёзное горе несу,

Побеседуем мирно с Небесным Отцом,

Если прочим сейчас недосуг.

Здесь высокие окна цветного стекла,

Ещё выше и звонче за певческий ряд

С медным шорохом плавают колокола

В поднебесном жилье звонаря.

Чернокрылых монахов торжественный строй

Завершает вечерню объятьем любви,

Две любимых иконы, и я перед той,

Где Мария с Младенцем Твоим.

Зимний вечер над Питером нежен, как тень

Облаков, как прозрачное пламя дрожит,

И скользящие в нем силуэты людей —

Пришлецы из пределов чужих.

Их одежды багровой вечерней парчи,

В камилавках, чалмах, под шитьём золотым

Маркитанты, султаны, евреи, врачи,

Куртизанки, волхвы и шуты.

Хороводом бессмертных вдоль замерших лет

Одержимая пляска куда-то спешит,

Это празнество жизни, где смуглая смерть

В переходах поёт за гроши.

Её голос насмешливый, голос глухой

И усталость в сутулом наклоне плечей,

Этот город – заснеженный Иерихон,

Полюбивший меня ни за чем.

И пока я – паломник к святым городам,

Не увидев меня в этой пляске шальной,

Он гадает, наверное, что за беда

Приключилась сегодня со мной.

В Валаамском приходе под сводом поёт

Многогласый, отселе невидимый хор,

Я три тонкие свечки несу на своё

Возвращение в Иерихон.