Читать книгу 11:11 - Марина Тмин - Страница 70

вроде я все, что могла, сказала, душа излита,

все сокровенное, тайное – как в музее,

вот моя боль, вот – любовь, зеваки, смотрите.

не хотят, нос воротят, по сторонам глазеют.

то есть – можно было все выложить как на духу,

в те минуты, когда совсем не умелось молча,

стоило просто высказать и выдать за чепуху,

приснившуюся ночью.

ведь никто и бровью не поведёт, вся эта честность

вынуждает с совестью подписывать контракт,

в памяти занимает под сто терабайтов места,

и все выкручиваешься, придумываешь, что да как —

оформить получше, мягче бы записать, взять верный тон,

создать, может, лучшее из того, что создать могла.

а потом смотреть, прищурившись, как бетон

заливает самое ценное, что ты у себя берегла.