Читать книгу Тимлид - Марк Адамов - Страница 14

Cуббота. 05.04.2025. 15.31 по Белграду

Откуда-то повелось, что выходные должны быть насыщенными, полными впечатлений.

Их ждали так сильно, что вечера пятницы впору было помечать красным, будь у них отдельная клетка на календаре. Ну, или будь ещё вообще в ходу настенные календари на бумаге.

Субботы, воскресенья и редкие праздники Алекса мало чем отличались от будней.

Тот же экран ноутбука, но на нём – очередная документалка вместо сводных таблиц расходов и конверсий в деньги. Пива чуть больше, и первая банка пшикала задолго до того, как зайдёт солнце.

Алекс всё чаще задумывался, что пора было слезть с пенного. Когда-то же он умел пить по одним лишь достойным поводам, пусть и стараниями острой на язык супруги.

«Слезу. Скоро. Сначала кое-с-чем разберусь.»

Быстрый забег до магазинчика на углу узких улочек. Любезный, но короткий разговор с улыбчивой продавщицей. Полный умиления взгляд на привязанную у входа собачку цвета растворимого какао. Забег домой с гремучей батареей банок в оттянутом до предела – и красных вмятин в ладони – пакетом.

К выходному Алекс был готов.

В этот раз к обычному набору добавилась бутылка вина: из тех, которые уже не стыдно предложить гостье, раз брал не по принципу «самое дешёвое, да по акции». Нет уж – эта пузатая бутылка с неизвестной Алексу фамилией на этикетке была аж третьей в списке дешевизны.

Пусть Кристина не жалуется: чай, не на свидании.

Одним из первых же пунктов в списке дел его напарница пометила «развиртуализацию номер два». Хотела, как пояснила в сообщении, бок о бок прошерстить все зацепки, какие могли остаться в сети о планах Алисы. Проверить страницу каждого, кто мог знать хоть что-то.

Алекс, недолго думая, настоял, что вторая встреча должна пройти уже на его поле. Не просто в Белграде, но в его потрёпанной «однушке» на третьем этаже дома, явно заставшего ещё крепкого Броза Тито.

Не свидание, уж точно. Но без уборки на всю первую половину дня всё равно не обошлось.

Кристина, как водится, опоздала на добрых полчаса, и ещё через динамик домофона поспешила списать всё на пробки и запутанность столичных дорог.

После недолгих приветствий напарница заняла диван заодно с кофейным столиком. Она чуть брезгливо осмотрела въевшиеся в лак пятна, но всё же разместила поверх них тонкий ноутбук и небольшой планшет в потрёпанном чехле.

Алексу достался рабочий стол в углу комнаты. И впрямь, всё, как в будни.

В отличие от навязчивой напарницы, сам он не торопился вскрывать скальпелем личную жизнь своей команды. Если уж и копать – то в направлении парня Алисы, её каталонских друзей – да хоть родителей!

Но Кристина настояла, что начать следовало с коллег, даже если те и должны быть за тысячу километров. Всё же кто-то работал от имени Алисы, явно зная процессы «Нексторы».

– Вот так и поделим задачи, – со строгим видом решила Кристина.

Профиль Андрея стал столь же логичной отправной точкой, сколь и бесполезной. Если маски Алисой были полны аккуратной эстетики, то Андрей размазывал дешёвую позолоту по всей странице. В нарядах он явно вдохновлялся криптомиллионерами: бессменные рубашки – наполовину расстёгнутые – и гигантские, очевидно подделанные часы.

На третьей фотографии у капота чужого спорткара Алекс закатил глаза до боли.

– Я всё не пойму, это у вас в маркетинге такие зарплаты? – ахнула Кристина спустя минут десять. – Чего ж ты в такой жопе мира живёшь?

– Ты о чём? – усмехнулся Алекс.

Рынок зарплат в «Нексторе» – материя столь тёмная, что заправского астронома доведёт до ручки. Даже в собственном отделе Алекс получал не больше всех.

– Да вот, смотрю эту вашу Киру… – Кристина сощурилась и наклонилась к планшету. – Роуг?

– Рогова она. Но «Роуг» звучит, наверное, круче.

– Да и выглядит круто, скажу я тебе. Яхты, дорогое вино, путешествия без конца. Вчера в Милане, сегодня в Бордо, потом – Мадейра.

Алекса это не удивило. Кира – любимица Жоржа Ребко и управляющая тем, что нынче звалось «личным брендом». Алекс-то по привычке звал это «репутацией» или, там, «имиджем».

В Милане она и жила, о чём любила напоминать на каждой виртуальной встрече. Обычно путём жалоб: то солнце слишком жарит уже в марте, то Апероль Шприц дорожает быстрее бензина для съёмного кабриолета.

– Кира у нас – особенная, дитя индустрии, – пояснил Алекс. – Половину гендиров «биг-теха» знает лично, с большинством даже работала. Жорж дал ей двойную ставку за личный бренд и даже левачить разрешил вполне официально.

Кристина хмыкнула. Алекс уловил нотки зависти в том, как вздёрнулся её широкий нос.

– Как думаешь, Жорж её пялит? – спросила вдруг напарница.

– Вряд ли, – поспешил ответить Алекс. – Кира – знатная переговорщица, так что и это дело смогла бы отдать на аутсорс.

– Богатая дочка богатых родителей, – Кристина меланхолично посмотрела в окно. – Классика.

– Она сирота, насколько я знаю.

О прошлом Кира говорила куда реже, чем о настоящем. Лишь раз, на неформальном звонке с алкоголем и играми на знакомство, она упомянула, что росла в одном из петербургских приютов.

– Ладно, поехали дальше, – пробормотала Кристина. – Если ты закончил с Андреем, займись уже своей командой. Насколько я знаю, в Барселоне Алиса больше никого толком знала.

Алекс промочил горло пивом и открыл собранный напарницей список.

NonSalemWitch – так назвала себя в сети Лера Арицкая, менеджер по текстам и контенту «Нексторы». Наполнение – соответствующее: загадочные кадры закатов в странных ракурсах, обычно перевёрнутых, коты с улиц Тбилиси, витрины антикварных лавок.

Единственная фотография самой Леры – в заголовке профиля, да и та со спины.

«Теперь я, кажется, знаю о ней ещё меньше, чем до этого.»

– Пошустрее, Алекс, у нас сначала блиц! – потребовала Кристина, не отрываясь от планшета. – Помечай всё важное и переходи к следующему.

Будто был толк в том, чтобы сидеть с лупой над профилями своих коллег. Никто из них не знал Алису лично. Да никто даже не жил в радиусе тысячи километров! Кира – в Милане, Игорь с Максом – в Берлине, Луис…

Профиль Луиса оказался всем, что можно было от него ждать. Один Луис в нём и был: череда селфи, в которых его ровная улыбка занимала аж треть экрана. Разве что фон изредка менялся на новый живописный уголок Буэнос-Айреса. Пальмы, пробки, цветные домики…

Не больше толка вышло и из страницы Романа Краско, директора по росту и правой руки Жоржа. Солидные дяди в пиджаках на фоне очередного стенда «Нексторы», бейджи конференций по всему миру, редкие виды тропических островов, названий которых Алекс даже не выговорил бы.

Ещё один профиль он закрыл без единой пометки на чудесной доске Кристины.

– А вот и Макс.

Сначала Алекс удивился, что трудяга Максим Хоффман вовсе нашёлся в соцсетях, ещё и в списке друзей Алисы. Затем – что профиль его оказался закрыт и требовал взаимной подписки, чтобы увидеть хоть что-то.

«И чего ты там спрятал?»

Виды берлинских библиотек и корешки учебников по маркетингу? Билеты в очередной музей?

– Ладно, подпишусь, раз так…

– Не вздумай!

Кристина едва не навернула столик острыми коленями, пока вскакивала. Комнатку она пересекла мгновенно и тут же сомкнула пальцы вокруг занесённого над телефоном запястья Алекса. Крепко, однако.

– Иначе не посмотреть, а ты торопишь, – напомнил Алекс, чуть кривясь от боли.

– Ты его босс, – Кристина сдвинула брови. – Увидит запрос от тебя – и подчистит всё самое интересное.

– Это что, например?

– А вот и не узнаем, если всё испортишь, – она торопливо вернулась к столику и подобрала планшет. – Я попробую как-нибудь сама. Может быть, сделаю фейковую страницу. Но надо такую, чтобы было убедительно, так что дай мне немного времени, пару дней…. Мать твою, Алекс! Смотри сюда!

Сначала Кристина побледнела под цвет выбеленных волос, и тут же пошла розоватыми пятнами. С таким видом обычно читали новости о чьей-то преждевременной смерти или, напротив, вскрывшейся интрижке.

Алекс поднялся, ухватившись за спинку стула, и навис над плечом напарницы. На весь экран планшета предстала фотография не совсем одетой дамы. Совсем не одетой, точнее.

– Что за порнографию мы смотрим? – уточнил он.

– Я включила уведомления на любые посты Алисы, – пояснила Кристина дрожащим голосом. – И это она выложила в «Истории» минуту назад.

– Алиса? Ты шутишь?

Имя профиля в углу совпадало. Загорелая кожа – тоже. Качество было так себе: снимали явно в полумраке. Она стояла спиной к камере, подвернувшись вполоборота. Из одежды –лишь голубое кружево на крепких бёдрах.

Лицо наполовину скрывала рука с чёрным телефоном, но черты Алисы и густо нарощенные ресницы у округлых глаз узнавались.

Внизу – лаконичная подпись на английском: «Новая жизнь началась. $10, чтобы увидеть всё».

– И как это… – язык Алекса онемел, как после укола. – По ошибке выложила?

– И подписала тоже по ошибке, – буркнула Кристина.

Она щёлкнула боковой кнопкой, и снимок экрана мгновенно сохранился в память планшета. Едва она смахнула уведомление об этом, как экран вдруг почернел. Попыталась обновить – возникла тонкая надпись поперёк дисплея.

– «Удалено,» – прочитал Алекс вслух. – Видимо, поняла, что выложила не туда. Дело раскрыто?

– Хера с два.

Кристина небрежно швырнула планшет, пусть и метила в мягкий диван. Её губы втянулись, брови взмыли высоко на лоб широкой аркой.

– Напиши её Андрею, назначь ещё один звонок, – потребовала она. – Пусть поделится всем, что знает, о том, как его девушка зарабатывала им на жизнь. Или же…

– Или что?

– Или о том, кто же мог слить её личные фотки, чтобы все думали, будто Алиса ещё сама ведёт этот аккаунт.