Читать книгу Тимлид - Марк Адамов - Страница 3

Вторник. 01.04.2025. 00.44 по Белграду.

В темноте что-то грохнуло. Алекс дёрнулся и не сразу вспомнил, где лежит.

«На диване, как обычно.»

Кофейный столик впору было именовать пивным: три пустые банки с чёрным оленем заняли всё пространство рядом с порванным пакетом доставки.

Комната пропахла чесночным соусом из шавермы.

Вкусы Алекса здорово изменились за три года в Белграде, но какие-то вещи были вечны. Как сама Вселенная, о которой вещали трое умудрённых старцев в подкасте по телевизору. HDMI-кабель опять барахлил, и лица их пошли скрипучими красными полосами.

А виновником его пробуждения стал пульт, свалившийся с края дивана.

– Сука, ещё даже часа нет, – пробурчал Алекс, щурясь от яркости телефона.

Он распахнул тяжёлую панорамную створку балкона и походя прихватил пачку сигарет. Всего две осталось – придётся поскорее уснуть, чтобы не топать до ближайшего круглосуточного.

А вот Белград спать и не думал – город вообще редко это делал. Плевать ему было, как устал Алекс.

Ещё ревели проржавевшие глушители где-то на Бульваре, а в паре дворов от него, ближе к центру, галдел целый хор грубых мужских голосов. Ночь с понедельника на вторник – не повод не собраться на очередное празднование.

Рождались и умирали люди всё же каждый день.

Крепкий вечер ещё морозил кожу, сколько бы ни пророчили старожилы тёплую весну, как и годом ранее. И за год до того.

Алекс всё равно он не стал надевать штаны. Если утеплиться, то и засидеться можно до того, что скуришь последнее.

Он стряхнул остатки пепла в пёструю пепельницу в виде кубика Рубика и откинулся на деревянную спинку. Любители ночной езды как раз убрались с Бульвара и остались слышны одни только горластые собаки где-то во Врачаре.

«Может, тут подремать?»

За приоткрытой дверью что-то зажужжало. Настойчиво, грозно, даже яростно. Не муха и не оса, но главный враг лида удалённой команды.

Грёбанный телефон.

«Входящий вызов Telegram: Алиса, Некстора,» – как подсказал экран.

Алекс недоверчиво вгляделся в изображение контакта. Алиса, старший инфлюенсер-маркетолог «Нексторы», смотрела на него с далёкого берега Средиземного моря, прикрытая изящной чёрной кофточкой через одно плечо.

Чуть менее кротко, чем на еженедельных звонках по работе. Скорее – игриво, с вызовом невидимому фотографу.

И отчего-то – в первом часу ночи.

– Алиса? – спросил Алекс в трубку, всё ещё щурясь. – Что случилось?

Где-то на том конце, в Испании, рычали проносящиеся машины, играла далёкая музыка. Энергичная, с крепкими битами. Как в клубах, которые Алекс уже лет с пять обходил стороной.

– П-привет, – донёсся тихий полушёпот Алисы. Взволнованный, без сомнений. – П-прости, что н-ночью. Просто мне нужно тебе-

Её речь утонула в громком гудке: будто корабельный сигнал подали в полуметре от её мобильного. Алекс сморщился и отвёл телефон от уха. Даже так он услышал в трубке хруст помех.

– Алиса, да что там у тебя? Ты из-за контент-плана распереживалась?

– Извини, – ответила та холодно и грубо, будто за пару секунд постарела лет на десять. – Я номером ошиблась, не тот Алекс.

– Лад…, – едва он открыл рот, короткий сигнал сообщил, что звонок окончен. – …но.

Дело было к четырём часам ночи. Алекс докуривал последнюю сигарету из пачки и смаковал каждый вдох, но язвительный огонёк неумолимо подползал всё ближе к фильтру.

Сон улетучился. Алекс держал телефон на балконном столике, каждые секунд десять поглядывал на тёмный прямоугольник экрана.

– Зашугал, блин, девчонку, – корил он себя вполголоса.

Зачем бы ещё Алисе звонить ему в три ночи? Завалила задачу, убежала на тусовку, вспомнила, что не сдала контент-план.

По пьяной лавочке решения приходят странные. Позвонить лиду и оправдаться до того, как утром тебя встретит разгром в личке – одно из них, вполне себе.

Передумать посреди разговора и притвориться, что ошиблась «Алексом» – тоже классика, пожалуй.

Но неужто таким он стал? Тем лидом, которого не уважают, а боятся. Делают задачи только для того, чтобы не слушать его ругань на очередном звонке.

Он-то хотел быть лидером, а не менеджером, застрявшим среди «тасок» и «канбанов».

– Или не во мне дело?

Алекс опомнился, когда палец сам уже открыл список контактов на имени Алисы и теперь метался между кнопками вызова и сообщения.

Голос девушки вернулся в его голову сам и отказался уходить. Что-то в её словах зацепило Алекса. Пауза перед первым из них. Дрожь под последнее. Её и впрямь что-то здорово взволновало.

Сам он так не переживал о работе и когда стажировался в главном банковском гиганте всея Руси в двадцать пять. Может, и Алису перепугало что-то другое?

– Не моё дело, – сонный тимлид метнул последний бычок в пепельницу. – Я ж не тот Алекс.

Пусть будет, что обсудить с психотерапевтом завтра.

«То есть, уже сегодня.»