Читать книгу Тимлид - Марк Адамов - Страница 18

Воскресенье. 06.04.2025. 00.05 по Белграду

Квартира Алекса Коваля из Маркетинга оказалась… Квартирой Алекса Коваля из Маркетинга, собственно.

Пахло в ней, прежде всего, сигаретами. Странной сыростью. Чем-то, что давно протухло то ли в заляпанном холодильнике, то ли под крышкой треснутого мусорного ведра. И упадком, который признавать хозяин, очевидно, отказывался.

Кристина вслушалась в белградскую ночь: слишком шумную на её вкус. За визгом моторов и надрывным лаем собак за окном она всё же различила мерное посапывание Алекса за дверью спальни.

Перемещалась она осторожно, а махровые носки удачно гасили шаги по неприкрытому деревянному полу холостяцкой берлоги.

«Так, чем ты живёшь, Алексей?»

Тарелки и кружки громоздилась в приоткрытой посудомойке невпопад: грязные и чистые вперемешку. И слишком уж много для одного.

То, что не влезло в моечный отсек, обратилось парой пизанских башен на крошечном разделочном столике у плиты, чей блеск давно скрылся под пятнами жира. Рядом – три начатые буханки хлеба, и каждая уже затвердела так, что впору из них дом строить.

Кристина заранее зажмурилась и тихо потянула на себя верхний ящик комода. К её удивлению, ничего не скрипнуло. Закусив губу, она заглянула внутрь, подсвечивая нутро ящика экраном телефона.

Похоже, Алекс был из тех, кто часто начинал коллекции и никогда толком не продолжал. В комоде нашлись пара виниловых пластинок, три фигурки по известной серии о бесконечных войнах где-то в Варпе, скромная россыпь ручек с логотипами отельных сетей…

«Сраный отель,» – Кристина отстранилась от комода, как только мысли её вернулись к последней Истории Алисы Марченко. «Крайней», как поправил бы её отец-инженер с авиазавода, но в этом конкретном случае Кристина готова была поспорить.

Её часто обвиняли в стремлении к быстрым выводам – как правило, тёмным. И часто же забывали, что ошибалась она редко.

«Надейся на лучшее, но готовься к худшему,» – вспомнила она девиз уже своей мамы, бухгалтера из крупного минского банка.

Планшет снова загорелся в руках Кристины. Она привалилась к спинке псевдо-кожаного дивана, ноги подогнула и поставила на сиденье.

Профилей за субботу они просмотрели немало. Многие – по несколько раз. Каждый из подписчиков Алисы удостоился хоть одного взгляда, с особым вниманием людям с работы: тем, кто знал процессы «Нексторы» хоть немного. И Андрею, конечно.

Жаль, добиться удалось немногого. В чём Алекс оказался прав, так это в том, что за вылизанными образами соцсетей правду разглядеть сложно. Но не невозможно, как поправляла его Кристина.

Ошибиться мог каждый. Раз сон всё равно вновь уступал азарту, Кристина решила проверить это.

Новый забег по профилям стартовал там же, где и самый первый: на странице Алисы Марченко. Alice_in_wonderland99 – так она себя называла.

Страна чудес – Испания, в её случае – и впрямь пронизывала каждый пост. Цветущие улочки, пальмы, сверкающее под жгучим солнцем море… Всё это прекрасно сочеталось с яркой, утончённой Алисой, её броскими нарядами и аккуратной, пусть и чуть наигранной, улыбкой.

Кристина радовалась тому, что успела хоть раз встретить её лично на том корпоративе в Черногории, ведь иначе куда легче было бы поверить в бредни коллег о том, какой «резиновой пустышкой» казалась Алиса.

Пост за постом утекал из-под большого пальца. Кристина всматривалась в то, что могла пропустить раньше: мелкие детали фона, отражение в солнечных очках Андрея или бокале очередного яркого коктейля, локации…

– Локация! – Кристина дёрнулась всем телом и быстро отмотала ленту на три фото назад.

Каждую карточку Алиса оформляла старательно: хештеги, едва заметные фильтры, лаконичные подписи с отсылками к известным афоризмам… Обязательно – выверенная до метра метка геолокации.

Только на одной фотографии её не было, от тринадцатого марта. Самой Алисы в кадре не было: только широченная чашка кофе с изображением мультяшного кота из молочной пены в сердечке из корицы.

Попал на фотографию и кусок стола. На нём лежала плотная голубая салфетка с розовой окантовкой. В углу – едва различимая надпись латинским курсивом: El Grano Feliz.

«Счастливое зёрнышко», как тут же подсказал онлайн-переводчик. Поисковик же добавил контекста, едва Кристина приписала рядом слово «кафе». Такое имелось лишь одно, причём за пять сотен километров от места, где Алисе следовало быть тем четвергом: локальная крафтовая кофейня в центре Мадрида.

– Алекс! Алекс! – торопливо воскликнула Кристина ещё до того, как схватилась за ручку его спальни. – Ты спишь?

Из темноты послышалось вялое шуршание одеяла:

– Похоже, что уже не сплю.

– Можешь посмотреть, когда именно Алиса отпрашивалась ради мамы парня?

Алекс сипло простонал что-то нечленораздельное, и через пару секунд его заспанное, небритое лицо озарилось светом дисплея. Палец лениво пощёлкал по экрану с дюжину раз, прежде чем он, зевнув, ответил:

– Одиннадцатое марта.

– Сходится, – Кристина едва не отдалась неуместному ликованию, и с силой сжала уголки губ, чтобы не заулыбаться. – Она тогда наврала тебе, поехала в Мадрид!

– И что нам это даёт?

Алекс откинул одеяло до пояса и обдул грудь, видимо вспрев. Кристина только сейчас заметила, что был он без футболки… И в весьма достойной форме для удалёнщика.

Она тряхнула головой:

– Что бы сейчас ни творилось, тогда это уже началось. Скорее всего. Ну, вероятно.

– Или Алиса просто наврала мне. Другие так и делают, когда хотят отгул для личных гулянок.

– Вот и выясни: узнай у Андрея, что в те дни она наплела ему… – Кристина приготовилась захлопнуть дверь, но бросила последний взгляд на выпуклую грудь напарника.

Невольный, разумеется

– Угу, – Алекс погасил экран и накрыл лицо подушкой. – Доброй ночи, детектив Короткова.