Читать книгу Мойры - Марк Ивàнов - Страница 14

Сходиться рано не пристало.

Мы в истине творим судьбу, и всё ж пустыней я бреду.

Бреду по снегу.

Под ногами песок обжёг, опять бреду.

То жар, то холод, и не знаю,

кто, как, в каком преданье могилку я себе творю.

Там крестик, освятив, поставлю.

Пусть травка былью прорастёт.

Быль это, небыль, лишь в страданье святая истина грядёт.

Любви Божественной оплот.